— Сияющие, — произнёс я, наклоняясь к его уху. — Ты говорил о
них. Долго, подробно и интересно. Так скажи мне…где они?
— Я... я не знаю... — прохрипел он, пытаясь вырваться.
Я сжал сильнее. Что-то хрустнуло в его плече.
— Не лги мне, священник. Твоя кровь пахнет ложью. — Я развернул
его лицом к себе, мои глаза заглянули в его. Трюк, выученный веками
охот. — Где. Они. Сейчас?
Он дрожал, как лист на ветру. Слёзы текли по его щекам,
смешиваясь с грязью. Но его слова были правдой. Он не мог лгать, не
тогда, когда я внушал ему говорит правду.
— В... в Вавилоне... — выдавил он наконец. — Они пришли в
великий город... строят там храм... учат людей...
Вавилон. Что слышал о нём. Ну конечно, как я сам не додумался.
Великий город, где сходятся торговые пути, где власть и богатство
текут рекой. Идеальное место для тех, кто хочет контролировать
людей и стать богами.
— Сколько их? — продолжил я допрос, ослабив хватку лишь на
мгновение.
— Де... десять... может, больше... Они сильные... как боги... —
Он говорил, захлёбываясь словами, готовый выдать всё, лишь бы я его
пощадил.
Я кивнул, запоминая каждое слово. Информация была ценной, но
игра ещё не закончилась
— Спасибо, старик, — сказал я, отпуская его плечо. — Ты был
очень полезен.
Надежда мелькнула в его глазах. Он подумал, что я его
отпущу.
Я протянул руку, не касаясь его, и сосредоточился на том, что
текло в его венах. Кровь. Сосредоточился. Я чувствовал её —
горячую, быструю, полную жизни. Моя воля коснулась её, как
невидимая рука.
— Что ты... — начал он, но слова оборвались.
Я стиснул пальцы, и его кровь отозвалась. Сначала она потекла
быстрее, разгоняемая моей волей. Затем — горячее. И горячее. Сосуды
расширились, сердце забилось, как барабан, пытаясь справиться с
жаром, что я посылал в его кровь.
Чёртова магия которая не давалась.
Священник закричал, схватившись за грудь. Его кожа покраснела,
затем побелела. Пот выступил на лбу, но тут же испарился от
внутреннего жара. Я чувствовал каждую каплю его крови, как она
закипает в венах, превращая его тело в котёл.
— Пожалуйста... — прохрипел он, падая на колени. — Прости
меня...
Но я не останавливался. Кровь бурлила всё сильнее, и я наблюдал,
как жизнь покидает его глаза. Это было красиво — смерть не от
потери крови, а от её превращения в кипящий яд. Это сила пьянила
меня, заставляя чувствовать себя богом.