— Да, — отвечаю я. — За всеми.
Он кивает, закрывает глаза. Я убиваю его быстро — одним
движением. Росчерк по голове, улетает вдаль. Он заслужил такую
смерть. Почему я так подумал? Смотря на труп, не мог понять. Откуда
такие мысли?
Их кровь сладкая, но после массовой резни жажда не утоляется.
Наоборот, она растёт. Мне нужно больше страха, больше эмоций.
Простые убийства наскучили.
***
Я учусь новому искусству — искусству террора.
Я начинаю играть с добычей. Не убиваю сразу, а выслеживаю долго.
Оставляю знаки своего присутствия — отпечатки когтей на деревьях,
кровавые следы, части тел, разбросанные на тропах.
Их страх становится осязаемым. Он висит в воздухе, как туман,
пропитывает всё вокруг. Люди перестают ходить поодиночке,
собираются в большие группы. Не помогает.
Я нападаю на них в самые неожиданные моменты. Когда они едят,
когда спят, когда занимаются своими делами. Не всегда убиваю —
иногда просто раню, позволяю уйти. Они рассказывают другим о
чудовище с рогами и когтями, о демоне, который приходит в ночи.
Молва обо мне распространяется быстрее, чем я сам. В каждом
поселении знают мою историю, каждая мать пугает детей рассказами о
рогатом звере.
Это... приятно. Быть страхом, воплощённым в плоть. Быть
легендой.
Я нахожу группу охотников, которые ищут меня. Их оружие лучше
обычного — каменные наконечники острее, копья длиннее. Они намазали
себя золой и грязью, пытаясь скрыть запах.
Храбрецы. Или безумцы.
Я слежу за ними три дня. Они знают, что я где-то рядом —
оглядываются, шепчутся, спят по очереди. Их страх густой, пьянящий.
Я вдыхаю его полной грудью.
На третью ночь нападаю. Не убиваю сразу — играю. Отрываю руку
одному, выпускаю кишки другому. Заставляю их смотреть, как их
товарищи умирают медленно, в агонии.
Последнего оставляю живым. Он без ума от ужаса, волосы стали
седыми за одну ночь. Отпускаю его домой — пусть расскажет, что
видел.
***
Мир меняется вокруг меня. Снег отступает, открывая чёрную землю
с первой зеленью. Ледники трещат и рушатся, освобождая реки. Климат
теплеет.
Время. Месяцы? Годы? Десятилетия? Мне всё равно. Время течёт.
Столетия, тысячелетия веков. Солнце ходит по небу тысячи раз. Я не
меняюсь. Охота не кончается.
Люди тоже меняются. Их поселения становятся больше, инструменты
— сложнее. Они приручают животных, выделывают землю. Но всё это не
делает их сильнее. Лишь даёт мне больше добычи в одном месте.