— Вольдемар! — воскликнула барышня и
бросилась Левицкому на шею.
Корнет обнял ее, и они что-то быстро
и бурно начали обсуждать на французском.
«О как. Интересно, а я их пойму?
Сильно ли мой французский отличается от их?» — мелькнуло в
голове.
И я, шваркая лопатой по плацу,
подошел к ним все ближе, что, впрочем, нисколько не смущало молодых
людей. Разумеется, они считали, что никто из этих скотов в серых
халатах не может знать французского. Конечно, они были бы правы, не
будь тут меня, но я-то здесь!
Глава 4
Интерлюдия
Я стоял перед старым зданием вербовочного пункта в тихом
квартале Марселя. В голове гудело, тело ныло от усталости, а в душе
было странное чувство — не то надежда, не то обреченность.
Решительно взявшись за ручку двери и потяну её на себя, шагнул
внутрь.
В коридоре пахло потом, табаком и чем-то еще, едва уловимым, но
тревожным. Под потолком лениво курился сизый дым. Запах был резкий,
терпкий, от дешевых сигарет Gitanes. За столом откровенно скучали
двое мужчин в простых рубашках цвета хаки. Один пожилой, с седыми
висками и «навсегда» загорелым, изрезанным морщинами лицом. Другой,
помоложе, с насмешливыми глазами и дурацкими усиками а-ля Джон
Депп. Похоже, когда я вошел, молодой учил пожилого работать на
Макинтоше последней модели, а теперь они, оторвавшись от монитора,
молча уставились на меня.
— Nom? — произнес молодой.
— Не понимаю, — только и развел я руками.
— Имя? — по-английски с сильным акцентом спросил седой.
— Сергей, — ответил я, сглотнув. — Сергей Курильский.
Седой усмехнулся, стряхнул пепел в стоявшую рядом пепельницу в
форме гильзы.
— Ты хочешь служить в легионе? Тогда можешь забыть свое старое
имя и начинать придумывать новое!
Я кивнул.
— Пять лет. Жизнь, служба, дисциплина, братство. Мы не
спрашиваем о прошлом, не требуем объяснений. Ты будешь жить среди
таких же, как ты, людей без прошлого, но с будущим. Взамен получишь
все, что обычно дает легион. Французский паспорт. Деньги. Честь. И
шанс начать все заново.
Пожилой посмотрел на меня внимательно:
— Россия? Украина? Польша?
— Россия.
— Жарковато для парня из такой холодной страны! — затянувшись
сигаретой, философски заметил он. — Выдержишь? Там некому
жаловаться! За этим порогом тебя ждет пыль, кровь, жар Африки,
духота джунглей и иссушающие ветры Корсики. Сейчас мы набираем
людей во второй иностранный пехотный полк, его батальоны сейчас
дислоцированы в Чаде. Пустыни, горы… и война, о которой не принято
говорить. Но зато ты увидишь мир. Легион пройдет через твою кровь,
через твои кости. Ты станешь другим. Французский знаешь?