— Ну, выглядит уютно на самом деле, — улыбаюсь ей. — Мне
нравится.
Вера Николаевна кивнула и поднялась по крыльцу:
— Твой дед говорил — неважно, сколько у тебя денег, — провернула
она ключ и открыла дверь. — Важно, чтобы было что-то, чего нет у
других. У нас есть знания. И связи с букинистами по всей Европе.
Этого у нас никто не отнимет.
— Меня всё устраивает, бабуль.
Внутри оказалось даже лучше, чем я предполагал. Книжные шкафы до
потолка, столик администратора с мягким креслом-качалкой и пара
кресел для посетителей. Пахло кожаными переплётами, бумагой. В
принципе, как и во многих библиотеках.
— Наверх ведёт лестница, — бабушка показала на неприметную дверь
в углу. — Там наша квартира. Думаю, помнишь...
Киваю, хотя, конечно, об этом тоже не помнил. Но, признаться,
меня больше интересовало не как выглядит моя комната, если она
вообще имеется, а книги. Некоторые корешки казались очень, очень
старыми. И если здесь есть труды по эфирным боевым
искусствам...
— Бабуль, — мой голос прозвучал наигранно небрежно. — А у нас
есть что-нибудь по истории боевых техник?
— Загляни в дальний угол, там секция для практиков. Только не
увлекайся — тебе ещё нужно отдыхать.
— Согласен, книжки подождут, пойду переоденусь!
Бабуля кивнула и тут же захлопотала, протирая пыль с полок, я же
подумал: может быть, это и к лучшему. Маленькая лавка, затерянная в
трущобах города. Идеальное место, чтобы начать всё заново.
Скрипучая лестница вела на второй этаж. Квартира оказалась под
стать лавке — небольшая, опрятная. Коридор, гостиная, совмещённая с
кухней, две спальни. Моя комната нашлась сама — тело просто
привычно свернуло направо. Узкая кровать, письменный стол у окна,
шкаф с одеждой. На стенах — карты звёздного неба и схемы эфирных
потоков. Скукота. Ни гири, ни хоть какого-то подросткового плаката.
Даже не знаю... Сашка Волков был слишком нормальным, что по мне —
ненормально. Чем он, вообще, увлекался? Спортом? Не похоже. Был
отличником? Сомневаюсь. Ведь был бы он так хорош в учёбе — бабуле
не пришлось бы закладывать свои цацки-шмацки. Может, он был гулена?
Юным Дон Жуаном? Да таким, что не хватало времени ни на учебу, ни
на спорт? Что-то мне подсказывает и здесь мимо. Тогда вопрос: КУДА
ОН ДЕВАЛ СТОЛЬКО ВРЕМЕНИ?!
С этими мыслями переоделся в домашнее — старые, но чистые
тёмно-синие брюки и свободную серую рубашку. На столе замечаю
портрет в деревянной рамке: маленький мальчик лет двух на руках у
красивой темноволосой женщины, рядом высокий мужчина в форме
офицера эфирных войск. Все трое улыбались.