— Что тут у нас, в этой Роуз Бэй? Есть тут порт или причал
какой?
— Здесь? – Калеб усмехнулся. – Ты посмотри вокруг. Сюда только
китобои заходят иногда, временная стоянка. Ни дока, ни мастерских.
Ни-че-го. Нам нужно в нормальный порт.
Он склонился над картой вместе со мной, водя мозолистым пальцем
по изрезанной линии побережья Британской Колумбии.
— Так… Виктория далеко, да и идти против ветра придется, когда
шторм стихнет. На север… Вот. Ближайший - Принц Руперт.
Он ткнул пальцем в точку на карте.
— Миль триста-четыреста отсюда, не больше. Как раз по пути
нашему.
— Принц Руперт… Это уже Канада? – Я прикинул в уме. Таможня,
сборы… Еще расходы. Или удастся избежать? Вроде бы у нас “мэй дэй”.
Должны пустить в порт и без бюрократии.
— Да. Провинция Британская Колумбия.
— Выбора нет. Идем туда, Калеб. Как только шторм позволит.
— Будет сделано, Итон. – Капитан кивнул. – Дам команду
готовиться. Как только ветер стихнет и волна уляжется – снимаемся с
якоря. Дай Бог, дотянем.
***
Шторм утих так же внезапно, как и начался. К утру ветер сменился
на легкий бриз, тучи разошлись, выглянуло весеннее солнце. Океан
успокоился, лишь тяжелая, длинная зыбь напоминала о недавней буре.
«Северная дева» все еще стояла на якоре в пустынной бухте Роуз
Бэй.
После завтрака, на который, наконец, удалось поесть горячего, мы
снялись с якоря и медленно, осторожно пошли на север, к Принцу
Руперту. Паровую машину запустили на малых оборотах – Финнеган
берег уголь. Шли медленно, мили тянулись бесконечно. Помпы
продолжали мерно стучать, откачивая воду из трюма. Настроение на
борту было невеселым. Все понимали – незапланированный заход в
канадский порт и ремонт съедят не только время, но и немалые
деньги. Мои деньги.
Сначала я зашел к баннокам и Джозайи, проверил самочувствие. Оно
было, “спасибо, хреново”. Потом выгнал Артура на палубу, осваивать
работу юнги и провел большую часть пути в своей каюте, пытаясь
привести в порядок мысли и финансы. Снова и снова пересчитывал
расходы, прикидывал стоимость ремонта, таможенных пошлин. Картина
вырисовывалась безрадостная.
Наконец, спустя почти двое суток, на горизонте показались дымы и
очертания порта. Принц Руперт. Небольшой, но оживленный город,
зажатый между морем и поросшими лесом сопками. Типичный северный
порт – функциональный, немного неуютный, пропахший рыбой, солью и
угольным дымом. Канадский флаг с кленовым листом лениво полоскался
на флагштоке портового управления. На рейде стояло несколько
рыболовецких шхун и пара угольщиков. У причалов кипела работа –
разгружались какие-то суда, скрипели лебедки, сновали грузчики.