Помню,
как пацаном сидел у него на крыльце в деревне, а он
рассказывалкакие-тостранные истории — про тени, что
шепчутся в лесу, про огонь, который сам выбирает, кого взять, про
людей, чтоговорили сдухами,апотом
пропадали. Однажды показал мне старый нож с вырезанными
знакамиисказал:«Этопрадеда
моего, Стас, он сдухамиогняговорил». Я тогда
смеялся,считал всё это
сказками,а ночью мне
снилось, будто лес горит и кто-то смотрит на меня из
пламени. С тех пор прошло уже
много лет, а ядо сих пор не
забыл тот сон.
— Ну что,
Никак, — пробормотал, глядя на пса. — Съездим к деду, а?
Пёсприоткрыл один глаз, фыркнул и снова
задремал.
— Вот и я
думаю,пора.
Взял
следующий заказ — девчонка с рюкзаком, лет двадцати, плюхнулась
сзади.
—
До«Завелецкой»,
пожалуйста, — сказала она, уткнувшись в телефон.
—
Поехали, — ответил я, трогаясь с места. — Как день
прошёл?
—
Нормально, — буркнула она. — Учёба, беготня, как обычно.
— Да уж,
жизнь такая, — сказал я, а
самподумал:у кого-тообычная беготня, а кто-то отсектантовбежит.
Как будто миркатится куда-то
в пропасть.
Дальшеехали в тишине ивмоейголове крутилось:«бытие —
как костёр, торовногорит, то
вспыхивает так, что не угадаешь, где обожжёшься. Дед Исмагил, с его
седой бородой и кладезем знаний, сможет правильно
растолковать мне все эти события. Он точнопонимает,
что за дичь творится.
Теперь
мне казалось, что дедвсегда
видел больше, чем другие, будто заглядывал за край того, что нам
всемневидно. Надо только до него добраться, а пока —
крути баранку, Стас, и держись, сколько бы теней ни шепталось за
спиной.»
***
Я ехал
поЗвонигородскому
шоссе,высадив очередногопассажира, когда
телефон завибрировал в кармане. Достал, глянул —
Катин
вызов. Припарковался у
обочины, Никакзаворочалсяво сне, а я нажал«ответить».
— Стас,
привет, — начала она бодро и я услышал телевизор на фоне. — Ты что
сегодня готовить будешь?
— А что,
голодная? — спросил, усмехнувшись. — В холодильнике пусто, что
ли?
— Пусто,
конечно! — возмутилась она. — Открыла, а там только сыр засохший и
полбанки майонеза. Ты где еду прячешь?
— Да
нигде не прячу, — потёр
ялоб. — Еслиестьхочешь, свари пельменей, там пачка в
морозилкедолжна
быть.
— Пельмени? — протянула она с
театральным недовольством. — А ты приготовить их не мог? Я же тебе
не кухарка какая-то!