Контактный бой – это уже не дроны. Это живое. Или почти живое.
Не кричат. Не говорят. Не паникуют. Сражаются до конца.
- Командир! – крикнул "Пять", прикрывая меня огнём. – Это не
просто защита. Это спецгруппа. Или гарнизон!
- Нафиг спецгруппа, валим их! Все – валим их! Пролом в боковую
шахту, по сигналу – гранаты!
Метнул Д-7 – обычную фугаску с микрозамедлением. Взрыв – как
кувалда по ушам. Двоих зацепило, один исчез в дыму. Мы вломились в
боковую секцию. Отстреливаясь, по одному. Систематично.
В коридоре остались тела. Наши и их. Подошёл к ближайшему.
Присел.
Пластина нагрудника лопнула. Под ней – такая же органика, как у
нас. Кровь. Красная. Лицо не разобрать – шлем остался цел.
Но шлем… не наш. Слишком гладкий, без визора. Без маркировки.
Только тонкая резьба по металлу, как у древних артефактов. Руны. Не
славянские. Не скандинавские. Нечто иное. Если мне память не
изменяет. Реально не специалист по древней письменности.
Чужой, но в чём-то знакомый.
- Командир… – Шесть встал рядом. – Эти парни не просто броня и
ружья. У них подготовка. Покруче чем у нас. Как будто автоматом
делают, что надо. Не боты.
- Анализ по ДНК будет позже. Сейчас – проломиться до реакторной.
Пока не окружили.
Он кивнул. Без лишних слов. Впереди – ещё один люк. Пульсирует
датчиками. Там внутри – ответ. Или хотя бы новые враги. Сзади –
потери уже больше половины. Связь с "Гаммой" потеряна. "Иота" на
грани. Мы с "Тараканом" и остатками "Шесть-секции" – последние, кто
ещё в движении.
Идём дальше. В неизвестное. В самое сердце.
Мы продвигались медленно. Каждая секция – отдельная мясорубка.
Стены чёрные, с плотно встроенными коммуникациями, трубы – облитые
термогелем, повсюду осевший на обшивке синий пепел, будто пыль, но
металлическая. Крепкий запах озона, крови, раскалённого титана.
- Слева! - выкрикнул "Тринадцатый". Не успел. Вспышка – и его
броня разлетелась на две половины, словно картонная. Враг – тот же
тип, как мы уже привыкли: чернёная броня, гладкая, с резными
линиями. Он двинулся вбок, выворачивая ствол на меня – и получил
очередь от "Пятого" прямо в грудь. С третьего выстрела тот сдался –
броня лопнула, тело зашаталось и рухнуло.
- Одиннадцать! – отозвался "Пятый", – Готов! Цель минус!
Но радоваться было рано. Следующий – уже работал в паре, страхуя
фланг. Техника боя у них изменилась. Теперь они не шли тупо в лоб,
не повторяли ошибок. Они прикрывали друг друга, работали по
секторам, отступали, заманивали, только чтобы поймать нас под
перекрёстный огонь.