Мы с Шестым стояли, разглядывая стены, полукруглые, гладкие, с
такими же узорами, как раньше. Возможно, это был декоративный
элемент, возможно – технический, но что-то в нём казалось избыточно
упорядоченным. Логичным. Как будто само пространство подсказывало,
что здесь – не место для боя, а место для решения. Или суда.
Остановился.
- Здесь, – сказал. Не приказ. Утверждение.
Шестой кивнул. Он понимал. Бежать дальше было бессмысленно. Мы
бы дошли до следующего коридора, следующего зала – и всё. Кончилось
бы. Или силы, или везение. Всё уже было на исходе. И всё, что у нас
оставалось – это занять позицию, встретить.
Он присел у ближайшей колонны, вздохнул так, будто выдохнул всё,
что в нём ещё было. Я же встал напротив, у другой стойки. Между
нами – примерно десять шагов. Пространство, где и решится всё. Или
не решится.
Минуты тянулись вязко. Потому считал вдохи. Пять. Десять.
Пятнадцать. В какой-то момент понял, что при каждом вдохе
задерживаю воздух на пару секунд, будто это поможет задержать ход
событий.
Где-то сзади – срабатывание замка. Щелчок. Мягкий. Едва
различимый. Но мы оба сразу напряглись. Он был уже внутри. Где-то
рядом. Не торопился. Не пытался застать нас врасплох. Просто
двигался вперёд, потому что знал – мы больше не уходим.
Это ощущение – когда тебя уже вычислили, прицелились, оценили и
ждут нужного момента – хуже любого боя. Это тянущее ощущение
катастрофы, которое не рвётся, а разворачивается, как лента.
- У нас вообще есть шанс? – спросил Шестой вдруг.
- Мы уже дошли. Шанс был в каждом шаге. Теперь…, – не
договорил.
Он молчал. Даже не кивнул. Только перевёл взгляд вперёд, туда,
откуда, мы знали, он придёт.
Время стало тяжелее. Мысли медленнее. И всё, что происходило, –
ощущалось как тягучий процесс, будто мы находимся в жидкости, не в
воздухе. Мышцы ныли. Раны зудели под бронёй, как открытые
электроды.
И всё же, внутри – было странное спокойствие. Когда ты
понимаешь, что сделал всё, что мог, и дальше – просто идёшь. Без
смысла, без цели, потому что выхода уже нет.
- Командир, – вдруг сказал Шестой. – Знаешь, чего жалею?
Повернул к нему голову.
- Что не узнал, как это вообще началось. С чего. Почему мы
оказались здесь. Кто они. Что мы защищаем. В чём смысл всего этого.
Знаешь… сражаешься, умираешь, но даже не знаешь, за что.