Шестой держался. Упрямо, зло. Его клинок несколько раз вонзался
в сочленения брони врага, но не пробивал. А потом – хруст. Не его.
Вражеский. Плечо – вывернуто. Он всё-таки смог. Но в ту же секунду
– обратный удар. Локтем. Под шлем. Видел словно в замедленной
съёмке, как Шестой пошатнулся, но не упал. Продолжал. Кричал, как
зверь. А потом – рывок, и короткий штык врага погрузился ему под
рёбра.
Закричал. Не из-за потери. Из-за ярости. Рванулся с запозданием.
Всё внутри кипело. В этом пространстве, выжатом до предела, кровь
словно вспыхнкла прямо в венах.
И бил. Не помню, как. Просто бил. Рукояткой. Лезвием. Плечом.
Лбом. В лицо. В шлем. По панелям, по сочленениям. Он сопротивлялся
– отчаянно, точно, жестоко. Но я был быстрее. Не потому, что
сильнее. Потому что это был конец. Или победа, или ничего. Бил,
пока его движения не стали неуклюжими. Пока он не отшатнулся. Пока
не вонзил свой клинок между пластинами шейного сегмента, криво, со
скрипом, наотмашь. Он дёрнулся. Затих.
А я остался.
Дыхание хрипело. Всё тело – в ссадинах, трещинах, крови, чужой и
своей. Рука дрожала. Стоял над телом и не знал, кого убил. Броня
скрывала всё. Даже попытка снять шлем провалилась – он не
отстёгивался, словно намертво вплавлен. Может, изнутри?
Неважно.
Шестой лежал рядом. Ещё тёплый. Опустился на колено. Включил
интерфейс. Мёртв. Никаких сомнений. Опустил голову.
Мы пришли сюда отрядом. В полном составе. Мы атаковали, как
учили. По уставу. По алгоритму. Теперь остался один. Единственный,
кто выжил.
Возвращаться назад? Куда? Через весь корабль, кишащий врагами?
Возможно. Но какой в этом смысл? Чтобы передать отчёт? Чтобы
сказать, что никто не выжил, кроме меня?
Передо мной – панель. Она слабо светилась. Кнопка на ней
пульсировала в такт вибрации корабля. Смотрел на неё, как на
приговор. Или на спасение. Может, там конец. Или ответ. Или ещё
один коридор, и ещё один бой, и ещё одна смерть. Не знаю.
Но стоять здесь – значит погибнуть в пустоте.
Поднялся. Медленно, тяжело. Каждое движение отзывалось болью.
Отступать – не вариант. Назад – это смерть. Вперёд – неизвестность.
Но выбираю её.
Подошёл к панели. Провёл рукой. Щелчок. Свет усилился. Кнопка
замигала. Я вздохнул. И нажал.
Дверь отъехала в сторону. Мрак за ней казался плотным, как вода.
Сделал шаг. Один. И вошёл.