― Миша рассказал мне о драке. ― и, хотя доверие всегда было основной наших с мамой отношений, молчу, чтобы не сболтнуть лишнего. ― Его вызывали в Школу для беседы. ― впервые за долгие годы, потому что тетя Варя… да, это вполне объяснимо. ― Я знаю, что они подрались из―за тебя.
― Всё не совсем так…
Да ну?
― Максим решил, что мне нужна защита.
― А она была тебе нужна?
Тот самый вопрос, который я и сама задала себе уже ни один раз. Который буквально без наркоза вскрыл мне голову. И на который я так и не нашла верного ответа.
― Слушай, я ни в чем тебя не виню. Просто хочу понять, что между вами и насколько это серьезно. Стоит ли Мише переживать об этом или Антон сможет через это пройти. Потому что, если не сможет, ему потребуется помощь, понимаешь?
― Хотите, чтобы какой―то умник с ученой степенью копался у него в мозгах? ― понимаю, не глупая.
― Не копался, Соня, а поговорил. Вытащил ту боль, которая занозой сидит у него внутри. И помог ему с ней справиться.
― Да не нужно ему это, мам! Ему отец нужен, понимаешь? Его любовь и поддержка! Наша поддержка!
― Он совершенно не слушает отца, ты ведь знаешь. ― плотно поджимает губы и обходит меня со спины. ― Даже видеть его не хочет. И все его попытки поговорить с Антоном лишь ещё больше всё усложняют.
― Ему нужно время.
― Ты защищаешь его? ― и первая реакция закричать ― черт возьми, да!
Я защищаю Бестужева.
Я свихнулась?
― Мне в Школу пора, мам.
И она долго смотрит на меня, пристально ― даже слишком ― будто сканирует, но затем кивает и нежно целует в лоб, откладывая разговор на потом.
А я, лишь выбежав из дома и, оказавшись, наконец, одна, во весь голос скулю.
Я что, действительно, защищала Антона?
Да что со мной не так?
8. Глава 8
Антон
Вылетаю из Школы, и от удара о стену дверь едва не слетает с петель.
― Антон! Давай поговорим!
― Вот только не нужно меня лечить!
― Я просто хочу понять!
― Да ладно? ― усмехаюсь. ― Неужели через столько лет я вдруг стал тебе важен?
― Это несправедливо.
― Несправедливо? ― поворачиваюсь и стискиваю зубы, чтобы не пустить в ход кулаки. ― Знаешь, что на самом деле несправедливо? Что мама ушла из жизни так рано. Что её, блядь, больше нет со мной. И ты тому главная причина.
― Я не хотел, чтобы так получилось.
― Вот только не нужно гребаных сожалений. Они её не вернут.
― Как бы то ни было, ты мой сын! ― кричит, но я не слышу. Слова отскакивают рикошетом, и представляю, как в обратную летят долбанным бумерангом.