"Деревня Мартеш. Случаи нападений: 4. Подтверждённые жертвы: 1
(крестьянка, 43 года). Утрата скота: 7 голов. Хищники неизвестного
вида. Свидетельства разнятся. Частичное совпадение с описаниями
гибридов. Страх среди местных. Наблюдается ночной вой и летающие
тени. Возможное искажение магического фона. Подрядчик должен
предоставить физическое подтверждение устранения угрозы.
Предпочтительно — голову одной особи. Оплата: 7 серебра, плюс бонус
при подтверждении магического характера."
Внизу: печать интенданта Ло Сивера. Без эмблем Империи. Значит —
частное. Или в обход. Лучше так.
Рядом была приколота карта: старый торговый путь к Мартешу,
петлявший между высохшими болотами и отвалами старой шахты. Зона
отмечена как нестабильная. Уайт вздохнул. Он не верил в совпадения.
Если где-то лезет гибрид, а рядом шахта и слухи о шепчущей пустоте
— значит, разлом. Или хуже.
Он снял заказ, аккуратно свернул и сунул за подкладку.
Огляделся. Взгляды были. Молчаливые. Смешанные. Кто-то — с
уважением. Кто-то — с усталостью. Один — с жалостью. Но никто не
заговорил. И правильно.
У стойки, покрытой ржавыми кольцами и выжженной картой мира,
стоял маг. Молодой, в рунной куртке, явно из Гильдейской школы. В
руках — стеклянная сфера, из которой сочился мягкий свет. Он бросил
взгляд на Уайта и спросил, будто в пустоту:
— Один пойдёшь? Там, говорят, ещё и следы переломов на кости
были. Будто сжимало что-то, не перегрызало.
— Лучше один, чем с идиотом, — спокойно ответил Уайт. — А ты, я
смотрю, только свет держать умеешь?
Маг ухмыльнулся, не обиделся. Тут не обижались. Или умирали
быстро.
За стойкой появилась женщина в жёлтом жилете, с двумя клинками
за спиной и лицом, иссечённым рунами. Неактивными. Просто шрамы,
покрытые алыми чернилами. Память или попытка забыть.
— Подтверждение взятия? — спросила она.
Уайт достал жетон третьего ранга, провёл им по рунной пластине.
Та вспыхнула, обожгла палец. Подтверждение получено.
— Удачи, — коротко сказала женщина. — Если не вернёшься — имя
сотрём. Место освободим.
— Давно всё стёрто, — отозвался он, уходя.
На улице солнце было уже выше, но свет не становился теплее.
Волны ударяли о причал, как удары судьбы — ритмично и безразлично.
Уайт прошёл вдоль мокрых стен, минуя рыбаков, детей и крыс, и
свернул к мосту.
Там, за горизонтом, ждала деревня. Волко-ястребы. Или то, что
ими притворяется.