За СССР. Ну, здравствуй, Батя - страница 4

Шрифт
Интервал


— Куда меня ведут? — спросил я у лейтенанта, но тот лишь сжал губы и кивнул вперёд.

— К особисту. Там разберутся, кто ты и откуда взялся.

Я осматривался вокруг, и реальность происходящего постепенно накрывала меня волной осознания. Палатки цвета хаки, бронетехника, солдаты в выцветшей форме с автоматами Калашникова, пыль и безжалостное солнце — всё это было до боли знакомо, хотя я никогда здесь не был. Разум лихорадочно сопоставлял то, что видели глаза, с образами из военных хроник и старых фотографий, которые я столько раз разглядывал в отцовском альбоме.

Афганистан. Безошибочно узнаваемый пейзаж советско-афганской войны. Тот самый, с выцветших снимков, где мой отец стоял, молодой и улыбающийся, обнимая товарищей за плечи.

Я понимал, что правда в моём случае звучит безумнее любой лжи. "Здравствуйте, я из 2017 года". Прямая дорога в психиатрическое отделение, если оно тут есть. Но факты были неумолимы — каким-то образом я оказался в прошлом. В том самом прошлом, о котором знал только по рассказам матери и документальным фильмам.

Меня привели к штабной палатке. Лейтенант скрылся внутри, оставив меня под охраной сержанта. Я огляделся. Лагерь жил своей жизнью — кто-то чистил оружие, кто-то писал письма, сидя на ящиках из-под боеприпасов, кто-то курил в тени бронетранспортёра. Обыденность войны, странная и пугающая.

Через несколько минут из палатки вышел лейтенант в сопровождении майора — сухощавого мужчины с проницательными глазами и тонкими губами.

— Так-так-так, — майор обошёл вокруг меня, как хищник вокруг добычи. — И кто у нас тут такой интересный?

— Антон... Смирнов, — соврал я, решив не называть настоящую фамилию. — Я... заблудился.

— Заблудился? — майор хмыкнул. — В Афганистане? В тридцати километрах от советской границы? В гражданской одежде?

Я промолчал. Что тут скажешь?

— Дезертир? — майор посмотрел мне прямо в глаза. — Или, может, диверсант? Хотя на диверсанта ты не похож — слишком... мягкий.

В его голосе прозвучало презрение, и я почувствовал, как краснею. Да, я не боевик, не спецназовец, не герой. Я — обычный московский дизайнер с мозолями от компьютерной мыши, а не от автомата.

— Я не дезертир, — твёрдо сказал я. — И не диверсант. Я... попал сюда случайно. Журналист я...

— Журналист, — повторил майор с усмешкой. — Ну конечно. Знаешь, сколько раз я слышал это от пойманных "духов"? Все они тут "случайно", "журналисты" и "врачи".