— Куда меня ведут? — спросил я у лейтенанта, но тот лишь сжал
губы и кивнул вперёд.
— К особисту. Там разберутся, кто ты и откуда взялся.
Я осматривался вокруг, и реальность происходящего постепенно
накрывала меня волной осознания. Палатки цвета хаки, бронетехника,
солдаты в выцветшей форме с автоматами Калашникова, пыль и
безжалостное солнце — всё это было до боли знакомо, хотя я никогда
здесь не был. Разум лихорадочно сопоставлял то, что видели глаза, с
образами из военных хроник и старых фотографий, которые я столько
раз разглядывал в отцовском альбоме.
Афганистан. Безошибочно узнаваемый пейзаж советско-афганской
войны. Тот самый, с выцветших снимков, где мой отец стоял, молодой
и улыбающийся, обнимая товарищей за плечи.
Я понимал, что правда в моём случае звучит безумнее любой лжи.
"Здравствуйте, я из 2017 года". Прямая дорога в психиатрическое
отделение, если оно тут есть. Но факты были неумолимы — каким-то
образом я оказался в прошлом. В том самом прошлом, о котором знал
только по рассказам матери и документальным фильмам.
Меня привели к штабной палатке. Лейтенант скрылся внутри,
оставив меня под охраной сержанта. Я огляделся. Лагерь жил своей
жизнью — кто-то чистил оружие, кто-то писал письма, сидя на ящиках
из-под боеприпасов, кто-то курил в тени бронетранспортёра.
Обыденность войны, странная и пугающая.
Через несколько минут из палатки вышел лейтенант в сопровождении
майора — сухощавого мужчины с проницательными глазами и тонкими
губами.
— Так-так-так, — майор обошёл вокруг меня, как хищник вокруг
добычи. — И кто у нас тут такой интересный?
— Антон... Смирнов, — соврал я, решив не называть настоящую
фамилию. — Я... заблудился.
— Заблудился? — майор хмыкнул. — В Афганистане? В тридцати
километрах от советской границы? В гражданской одежде?
Я промолчал. Что тут скажешь?
— Дезертир? — майор посмотрел мне прямо в глаза. — Или, может,
диверсант? Хотя на диверсанта ты не похож — слишком... мягкий.
В его голосе прозвучало презрение, и я почувствовал, как
краснею. Да, я не боевик, не спецназовец, не герой. Я — обычный
московский дизайнер с мозолями от компьютерной мыши, а не от
автомата.
— Я не дезертир, — твёрдо сказал я. — И не диверсант. Я... попал
сюда случайно. Журналист я...
— Журналист, — повторил майор с усмешкой. — Ну конечно. Знаешь,
сколько раз я слышал это от пойманных "духов"? Все они тут
"случайно", "журналисты" и "врачи".