Миновав статую, уселся на одну из ступенек, не забыв подложить
под себя кусок ватника. Камень холодный, болеть же не хочется. С
высоты лестницы задумчиво осмотрелся, выбирая из многочисленных
целей наиболее многообещающего собеседника.
Мысли невольно вернулись в недавнее прошлое. К моменту, когда мы
прибыли сюда два дня назад.
Побег удался. Мы – я, Шериф и Красный Арни – обрели долгожданную
свободу, успешно покинув воздушную тюрьму. Во всяком случае так мы
думали тогда. Но чуть позже столкнулись с проблемой. Крест посадить
не удалось. У самой земли он вдруг заартачился. И отказался
приближаться к земле ближе, чем на сто метров. Борясь с
управлением, я понимал – вот-вот к нам нагрянет еще несколько
тюремщиков, жаждущих выяснить, что произошло с их товарищем. И в
этот раз они прибудут большим числом и с куда лучшим вооружением.
Решение требовалось принять немедленно. И предупредив Шерифа с
Арни, я направил дергающийся крест на вершину высокого
холма.
Решение оказалось не самым лучшим. А касание вышло далеко не
мягким. Мы на полном ходу снесли вершину холма, вспоров себе брюхо,
разбив кокпит, что-то оборвав в начинке креста. Летающая машина
тяжело рухнула на склон и понеслась вниз. К счастью, это длилось
недолго – через метров пятьдесят крест нагреб столько снега
тупорылой мордой, что снежная куча сработала как тормоз и заодно
послужила подушкой безопасности. Чуть придя в себя, начали подсчет
ущерба.
Я вывихнул мизинец на левой руке, разбил лицо в кровь, синяков
не сосчитать, жутко болела поясница.
Шериф и Арни отделались легче – на них двоих не больше десятка
ушибов и ни одного перелома. Но им неплохо досталось при побеге,
так что-то везунчиками их назвать никак нельзя. Нагрузившись
пожитками, уложив Арни и Шерифа на импровизированную волокушу из
одеял, я потащился вперед, ориентируясь по указаниям Красного Арни.
Тогда-то и познакомился со снежными червями и медведями… чуть там и
не остались. По самому краю прошли. Но добрались до гостеприимно
распахнувшихся врат…
Да-а-а…
Прервав воспоминания, я встал и зашагал по лестнице, двигаясь на
звуки становящегося все ожесточеннее спора.
- Твоя очередь! Твоя тебе говорю! – хрипло орал трясущийся от
холода старик.
Глянув на потолок, я увидел, что работает лишь одна линия ламп.
Одна из трех. Стало быть, и система обогрева работает лишь одна из
трех. О причине спора можно и не задумываться – опять из-за
ненавистной очередности дерганья за рычаги лаются. Не хотят жизнью
делиться.