— Опять ты как с похорон, Варь. Я тебя что-то прям не узнаю. Ты, конечно, и раньше не была веселушкой-хохотушкой, но последние дни просто зелёная какая-то.
Я натягиваю улыбку, прячась за чашкой.
— Всё нормально.
— Если долго держать стресс в себе, можно кукухой отъехать*
— Да нормально всё, правда, Том.
Она не верит. Я чувствую. Но только вздыхает.
— Ну, смотри. Я на всякий случай готовлю табель на случай твоего внезапного отпуска в дурдоме.
— Спасибо за заботу, — фыркаю, закатывая глаза. Тома как всегда.
Но внутри тяжело. Она ведь тоже может пострадать, если… если вдруг всё снова пойдёт по наклонной. Я уже рассказала однажды. Сашке. Брату. И чем это закончилось…
Лучше молчать. Лучше никого не втягивать. Мои проблемы — это мои проблемы.
Первое занятие проходит на автомате. Я улыбаюсь, показываю, объясняю. Учу гаммы, слежу за пальцами, поправляю посадку. Второе — легче. С детьми чуть постарше можно пошутить, они смеются, а я будто на пару минут дышу нормально.
Когда всё заканчивается, я остаюсь в кабинете. Протираю клавиши фортепиано, собираю ноты. Убираю всё аккуратно, в папки. Как будто порядок на столе — это порядок в голове.
Но неожиданный стук в дверь заставляет вздрогнуть.
— Да?
Дверь открывается, и на пороге я вижу девушку.
Она красивая. Очень. Высокие скулы, длинные, идеально гладкие чёрные волосы, алые губы. На ней бежевое пальто, очевидно не с рынка. Платье, туфли на шпильке. Сумочка — явно бренд. А ещё… взгляд. Холодный. Насмешливый. Пронзительный.
Она проходит по кабинету, стуча каблуками, скользит пальцем по крышке фортепиано, нажимает пару клавиш. Равнодушно. Будто проверяет инструмент.
А потом переводит взгляд на меня и чуть склоняет голову на бок.
— Тебя будто и нет, — говорит вдруг негромко и мелодично. — Как тень от белой стены. Скучная. Безвкусная. Пресная.
Я выпрямляюсь. Внутри, где-то под желудком, что-то неприятно сжимается.
— Простите… вы кто?
Она поворачивается. Улыбается, напоминая кобру перед броском.
— Я Амина. Невеста Игната Касьянова.
13. 13
Чувствую, как где-то под желудком становится пусто и неприятно.
Это ведь хорошо, что у него есть невеста, да? Ведь так? Это значит, что меня он оставит в покое?
Но… невеста ведь не полчаса назад появилась. А значит, уже была. Тогда почему Игнат преследует меня?
Амина подходит ближе, медленно. Как будто мы в каком-то странном спектакле, и она точно знает сценарий, а я — просто статист, которого поставили на метку и забыли предупредить, что сейчас будет сцена с пощёчиной.