— Прекрати, — бросил он. — Сейчас же.
Я пыталась унять рыдания, но не могла. Паника жгла изнутри, не давала дышать. Меня трясло, и я уже почти не контролировала, что говорю:
— Пожалуйста… пожалуйста, отпустите меня… я ничего не сделала… я не понимаю, за что! — Голос срывался, умирал в горле. — Мне просто нужно домой…
Рафаэль подошёл ближе. Я попятилась, инстинктивно. Уперлась в спинку кровати. Рука в наручнике дёрнулась — глухо звякнул металл.
Он остановился. Посмотрел на меня как на шумную проблему, от которой болит голова. И произнёс уже тише, но резко:
— Если не заткнёшься — заткнём сами. Арс уже смотрит на тебя как гиена на кусок мяса.
Он не кричал. Просто констатировал факт.
Я замолчала. Рот приоткрыт, дыхание сбито. Слёзы продолжали течь, но уже беззвучно. Плечи вздрагивали.
Он тяжело выдохнул, будто устал, и протянул руку. Я сжалась, но он просто провёл пальцем по щеке, стирая одну из слёз. Резко, без нежности.
— Не истери, — сказал он. — Ничего плохого с тобой не происходит. Пока.
Он поставил бутылку воды на тумбочку рядом, будто между нами ничего не было. Будто не кричал на меня, не угрожал, не стирал слёзы с моего лица чужим, сухим пальцем.
Даже не посмотрел снова — просто развернулся и пошёл к двери.
— Вы… вы отпустите меня? — вырвалось само собой. Тихо, почти шепотом, но в этой фразе было всё. Надежда, отчаяние, страх. Я сама не поняла, зачем это сказала. Просто не выдержала.
Рафаэль остановился.
Медленно повернул голову. Его глаза встретились с моими.
И всё внутри сжалось.
Потому что там, в этих глазах, не было ответа. Там вообще ничего не было. Ни жалости. Ни раздражения. Ни даже интереса.
Пустота.
4. Глава 4. Рафаэль
Это была ошибка.
Я знал это, как только дверь за ней захлопнулась.
Сидел в скрипучем кресле в старом доме, который пах сыростью, плесенью и чьими-то старыми воспоминаниями. Свет от лампы моргал — как будто дом сам не хотел, чтобы мы оставались здесь надолго. В углу — пустая бутылка, шершавые стены, рваная занавеска. Всё раздражало.
А главное — она. Там, в дальней комнате. Слишком тихая. Слишком… не по сценарию.
— Это была плохая идея, — сказал я, не поднимая головы.
Арс сидел на подоконнике, щёлкал зажигалкой, жевал жвачку. Как всегда — спокойный, довольный, будто мы не теряли людей и не сидели сейчас на пороховой бочке.