— Иди в дом, а я займусь котом.
Медленно поднимаюсь по деревянным ступеням на высокое крыльцо, ковыряюсь ключом в замке. Хочу впасть в спячку до самого возвращения домой. Если оно когда-нибудь состоится.
Вхожу на веранду. Здесь приходится оглядеться, чтобы найти выключатель. Вижу в окно, как Эй пытается стянуть кота с переднего колеса. Теперь мне больше жалко кота.
Нащупываю выключатель. Свет разливается по небольшой веранде с широкими окнами. Кожаный диванчик, деревянный столик. Наверное, утром здесь все тонет в солнечных лучах. Отличное место для первой чашечки кофе.
Уютно. И вовсе не пижонисто.
Поглядываю в окно. Эй все еще пытается добраться до кота.
Прохожу в зал. Паркет, камин, угловой диван, пара кресел, окна до пола. Красиво. Но как-то… обезличенно — как в гостинице. Ни фотографий, ни книг, ни одежды. Хрустальная пепельница на столике такая чистая, будто ею никогда не пользовались.
Оборачиваюсь на шум шагов.
— Гаденыш! — Эй вбрасывает кота в комнату. Тот, колошматя воздух лапами, с диким воплем приземляется на пол и так быстро несется под диван, что при старте сминает в гармошку тканый половик. — Ненавижу котов.
Ты просто не умеешь с ними обращаться.
— Вот о чем ты прямо сейчас подумала? — спрашивает Эй, собирая с ворота пальто рыжие волосинки.
Машу рукой. Долго выговаривать.
Эй нажимает пару кнопок на мобильном и протягивает мне телефон.
— Напиши.
Слушаюсь, господин.
Пишу: «Ты не умеешь обращаться с котами. Проблема в этом». Поворачиваю телефон к нему экраном.
— Судя по тебе, я и с женщинами не умею обращаться. Но я тебя не ненавижу.
Приподымаю бровь. Правда?
— Правда, — устало отвечает Эй и аккуратным движением стаскивает рукав пальто. Да у него все ладони в крови!
Осторожно помогаю ему снять пальто.
Скрещиваю перпендикулярно мизинцы.
— Аптечка? Есть. На кухне, в шкафчике.
Кухня у него светлая, легкая. Плетеная мебель, мягкие подушки на стульях.
Возвращаюсь с аптечкой. Беру его ладонь в свою. На мгновение замираю, вспоминая это ощущение — прикосновение Эя. Может, его тело какой-то подходящей для меня температуры? Впрочем, мне не с чем сравнивать.
Обрабатываю царапины перекисью — одну за другой.
Поднимаю голову. Он улыбается.
— Ты дуешь на ранку, как ребенку.
Я улыбаюсь в ответ.
— Бутерброды с колбасой будешь?
Еще спрашивает!
Киваю. Слишком поспешно. Оказывается, я жутко голодна.