Олег стоял посреди убежища Ткачей, чувствуя, как воздух в зале густеет от напряжения. Длинный деревянный стол перед ним был покрыт царапинами и пятнами, будто его годами использовали для чего-то большего, чем просто разговоры. Свет, лившийся с потолка, казался слишком мягким для такого места – он отражался от стен, покрытых нитями узоров, похожих на те, что Олег видел в судьбах людей. Но здесь они были сложнее, глубже, словно кто-то сплёл целую карту мира.
Его чёрный скетчбук лежал на столе, потёртая обложка выделялась на светлом дереве, как тёмное пятно на чистом листе. Катя, женщина с короткими тёмными волосами и серым скетчбуком, смотрела на него с лёгкой улыбкой, но в её взгляде сквозил вызов. Она постучала пальцем по своему рисунку – переулок, где Олег недавно плёл свою первую нить.
– Покажи, что умеешь, – сказала она, скрестив руки. Её голос был спокойным, но с ноткой стали, как у человека, привыкшего проверять других.
Олег взглянул на её страницу. Переулок ожил в серых линиях: парень в капюшоне пинал банку, девушка с рюкзаком шла мимо, но всё выглядело иначе. Его вмешательство – тонкая тень, что подтолкнула их к встрече, – было стёрто. Линии Кати переписали момент: банка лежала на земле, а парень и девушка расходились в разные стороны.
– Ты переписываешь? – спросил он, поднимая взгляд.
Катя кивнула, проведя пальцем по краю своего скетчбука.
– Серый меняет то, что уже случилось. Я могу взять любую судьбу и перечеркнуть её заново. А твой чёрный… что он делает?
Олег пожал плечами, стараясь скрыть неуверенность. Он всё ещё не до конца понимал, что творится вокруг, но чувствовал тепло своего скетчбука, будто тот шептал ему: "Давай, попробуй".
– Раскрывает скрытое, – сказал он, глядя ей в глаза. – И плетёт, если я захочу.
Штрих, молодой парень с растрёпанными волосами и ярко-жёлтым скетчбуком, хмыкнул с другого конца стола. Его пальцы нервно крутили карандаш, а ухмылка на лице была одновременно дерзкой и насмешливой.
– Плетёт, говоришь? – бросил он. – А Резчики уже порвали твою первую попытку, как бумажку.
Олег сжал губы, но прежде чем успел ответить, Мастер – старик с длинной седой бородой – кашлянул, привлекая внимание. Его белый скетчбук лежал перед ним, открытый на странице с абстрактным узором, который двигался, как живой.