– Соня, ты общаешься с самым таинственным русским на Бали! – он хлопнул меня по плечу. – Никто не знает, почему наш Андрей променял крутые съёмки в горячих точках на рисовые поля. Призраков фотографирует, не иначе.
– Игорь, – я попытался мягко осадить его.
– Да ладно тебе! – он не унимался. – Соньке можно рассказать, она своя. Тоже прячется от прошлого.
Соня напряглась.
– Игорь, может быть, не стоит… – начала она.
– Слышал новость? – перебил её Игорь, обращаясь ко мне. – Фирма, где работал твой друг, обанкротилась. Совсем недавно. Говорят, там какие-то мутки с инвесторами были.
Я замер. В ушах зашумело, перекрывая звуки разговоров и музыки.
– Откуда ты знаешь про Марка? – мой голос звучал чужим.
– Да ладно, все знают. Мир тесный, особенно IT-тусовка. – Игорь явно не замечал, как меняется моё лицо. – Я же там консультантом работал, пока своё не открыл. Помню эту историю – парень в окно выпрыгнул прямо в офисе. Такой скандал был…
Я резко встал, опрокинув стакан. Мутная жидкость растеклась по столу.
– Извините, – я бросил на стол несколько купюр. – Мне нужно идти.
Не дожидаясь ответа, я направился к выходу. За спиной услышал возмущённый голос Сони:
– Ты что творишь, придурок? Совсем с ума сошёл?
Ночной воздух ударил в лицо. Вдалеке уже громыхал гром – сезон дождей вступал в свои права.
Я почти бежал по узкой дороге, окруженной рисовыми полями. Горло сжимало так, что было трудно дышать. Марк. Его компания. Все эти месяцы я избегал новостей из России, не проверял почту, связанную с прошлой жизнью, не отвечал на звонки с неизвестных номеров. Я думал, что сбежал достаточно далеко.
«Парень в окно выпрыгнул прямо в офисе».
Как будто это было так просто – какой-то безымянный парень, строчка в новостях. Как будто это не был человек, с которым я прожил пять лет. Человек, который оставил записку «Прости, я больше не могу» – записку, которую я нашёл, вернувшись из двухнедельной командировки в Сирию. Которую прочитал и выбросил, решив, что это всего лишь очередная ссора из-за моих постоянных отъездов.
Первые тяжёлые капли дождя упали мне на плечи. Через минуту ливень обрушился, как водопад. Я остановился посреди дороги, запрокинув голову к чёрному небу. Вода стекала по лицу, смешиваясь с солёным – слёзы или пот, уже не разобрать.
Парадокс Бали: приезжаешь, чтобы сбежать от себя, а находишь себя на каждом повороте. Сколько бы миров здесь ни существовало, твой собственный всегда с тобой.