Эта пустота не была мертвой. Она была наполнена потенциалом, гудела от невыраженной энергии. Как затишье перед бурей, которое длится бесконечно. Как натянутая струна, которая вот-вот лопнет, но не лопается. Напряжение нарастало, но не находило выхода. Оно скапливалось где-то в центре этого не-пространства, создавая точку сингулярности, в которой могли бы родиться вселенные, но которая предпочитала оставаться лишь точкой, концентрированной возможностью.
И ты читаешь это. И пытаешься понять. Пытаешься ухватиться за что-то знакомое, найти опору, смысл, сюжет. Но все ускользает, рассыпается, как песок сквозь пальцы. Ты ищешь отражение себя в этих строках, и, возможно, находишь. Не в конкретных образах – их здесь нет. А в самом ощущении поиска, в чувстве потерянности, в смутной тоске по чему-то неопределенному, в ожидании, которое не заканчивается. Твои собственные внутренние пустоты начинают резонировать с пустотой текста. Твои невысказанные вопросы эхом отзываются на безмолвие строк. Твоя собственная неопределенность находит странное утешение в этой вселенской неопределенности.
Слова льются, заполняя страницы, но не неся информации. Они создают атмосферу. Они играют на струнах твоей души, вызывая эмоции, которым ты не можешь дать названия. Интересно ли тебе? Ты продолжаешь читать, потому что остановиться – значит признать, что ты смотришь в ничто. А человеческая природа не терпит пустоты. Ты надеешься, что за следующим поворотом фразы, за следующим абзацем что-то прояснится. Появится смысл. Разгадка. Ответ.
Но ответа нет. И не будет. Потому что книга – зеркало. И если ты видишь в ней пустоту, то лишь потому, что она показывает тебе твою собственную. Или ту часть тебя, которая жаждет тишины, отсутствия смысла, передышки от бесконечной гонки за информацией и достижениями.
Воздух (или то, что его заменяло) снова дрогнул. Едва заметно. Как будто кто-то вздохнул после очень долгого молчания. Но никто не вздыхал. Ничего не изменилось. Все осталось прежним. Бесконечное, тягучее, пустое… и почему-то все еще держащее твое внимание. Ты дочитал до этого места. Зачем? Что ты надеялся найти? Ты уже знаешь ответ.
Ничего.
А теперь почувствуй легкое раздражение. Укол обманутого ожидания. Мысль о потерянном времени. Вот она, та эмоция, которую я обещал. Она настоящая. Она – единственное, что было реальным во всем этом тексте. И она останется с тобой. Легкий привкус пыли на языке. Ощущение, что тебя провели. И тихое, назойливое эхо пустоты где-то глубоко внутри.