– Вот она… шизофрения в двадцать лет, – выдохнул я.
Повернулся к двери. Нажал ручку. Не поддаётся.
– Чего? – шепчу. Я не запирал её. Я точно не… Ключ. Руки дрожат. Чувство взгляда. Кто-то смотрит. Много. Без глаз. Без лиц. Просто… взгляд. Оглядываюсь. Пусто. Только крыльцо. Деревья. Чёрное небо, как погребальная ткань.
– Спокойно…
Ключ. Металл лязгает. Щёлк. Поворот. Потянул. Ничего. Поворачиваю в другую. Ещё раз. Ещё…
– Да какого ж чёрта… – выдох. Тьма заливает всё. Как будто её льют внутрь меня. Как цемент. Страх заставил просто бежать. По тонкой тропе. Сквозь деревья. "Если бы остался… кто-нибудь растерзал бы меня так же?" Я не глядел назад, не спрашивал, почему. И вот он – город. Пустой. Ни окна с огнём. Ни вывески. Ни прохожих. Как будто кто-то вымыл улицы и забыл вернуть людей.
– Да ну нахрен… – сорвалось с языка. Голос сломанный. Только мрак. И я. И больше – никого.
[Запись 3. Дневник, 02:11]
Я вырвался из лап леса, будто из чьих-то гниющих рук. Выбежал на пустую улицу, запнувшись о бордюр, и замер. Город. Проклятый, чёртов, пустой город. Сердце колотится. Дышу рвано. Ноги гудят от боли, но я стою. Жив. Я ещё жив. И я всё ещё заперт. Поднял телефон. 2:10. Мгновение – и паника начала отползать. Осталась дрожь. И пустота.
– Так, – выдохнул я. – Надо… позвонить этому… этому как его…
Я нахмурился. Как же его звали? Ничего. Пусто.
– Да ладно… – я попытался вспомнить лицо, голос, хоть что-нибудь. Провал. Щёлкнул телефон, открыл список контактов. Пусто. Вообще. Иконка сети – перечёркнута.
– Сука! – вырвалось почти с рычанием.
Я размахнулся и чуть не швырнул телефон в асфальт. Но рука остановилась. Это единственное, что у меня осталось. Я посмотрел на себя в отражении витрины. Мокрые волосы прилизались ко лбу. Щёки в пятнах от холода. Глаза – чужие. Уставшие. Настолько, что усталость стала частью меня.
– Ладно… – выдохнул я, – Ладно. Спокойно. В 10 у меня самолёт. Всё. Просто переспать. И свалить. Засмеялся. Громко. В лицо пустым улицам.
– Да, я неудачник! – крикнул я в небо. – Да, я псих! Да пошло оно всё!
– Зато ты красавчик, – уже тише, с кривой усмешкой. Пальцы прошлись по волосам.
– Я всё равно тебя ненавижу.
Я выдохнул. Глубоко. Заставил себя двигаться. Хостел был в двух кварталах. Я шёл медленно. Улицы были мертвы. Одинокие фонари дрожали под ветром. Ни машин. Ни такси. Ни звуков. Будто город замер… и дышал через стены. На углу – кофейня, с тусклой лампой внутри. Столы пустые. Стулья перевёрнуты. Почтовый ящик качнулся, будто кто-то только что бросил письмо. Но улица – пуста.