Мальчишки сорок пятого - страница 5

– Так говорят, – отвечает он.

Я смотрю на небо. Оно затянуто дымом, как бельмом, но сквозь серую пелену пробивается солнце. Первомайское солнце. Оно освещает руины Берлина, превращая битый кирпич в россыпи рубинов, осколки стекла – в алмазы, лужи на мостовой – в зеркала, отражающие новый мир. И вдруг понимаю, что плачу. Слёзы текут по грязным щекам, прокладывая светлые дорожки, и я не вытираю их. Не стыдно.