Он смеётся. Не страшно ему – зря. Смотрю на свои ноги, скукожившуюся от долгого пребывания в воде кожу на ступнях, чертыхаюсь, мне же ещё за кроссовками идти. Иду, и снова чертыхаюсь, тропы нет, больно.
– Давай я сам, – предлагает Хабаров.
– Иди в жопу, – ласково отвечаю я. – Извращенец.
Мои трусы так и торчат из его кармана, впрочем, его это нисколько не смущает. Как есть – извращенец. Господи, жила же так спокойно раньше, как у Христа за пазухой, подумаешь, трактористы не слушались… Не ценила. Ничего, наиграется Хабаров, уедет, буду снова спокойно жить.
Я обуваюсь и ухожу, Хабаров остаётся. Я слышу плеск – и правда в воду полез. А через пару минут догоняет меня, идёт рядом. Я стараюсь не смотреть, но все равно вижу его грудь, плоский живот, капельки воды на коже, тонкую полоску волос, убегающую от пупка вниз, под ремень брюк. Хорош, гад. Почему все красивые мужчины такие сволочи? Наверняка здесь явная причинно-следственная связь. Мы молчим, так и дошли до брошенного у оврага джипа Хабарова. Я просто мимо иду.
– Не дури, – кричит он. – Жарко, куда ты пешком?
– Кстати, – говорю я, шагая дальше. – У нас в селе топлесс ходить не принято.
– Я хотя бы голым не купаюсь!
Гад. Козёл. Я шагаю и думаю, каким же способом я ему отомщу. А отомщу наверняка, желательно особенно изощренно. Гад и козёл тащится за мной на своём малость попорченном джипе и не делает попыток меня обогнать. Вышли на основную дорогу, все так же едет, только теперь уже вровень.
– Шевцова, – кричит в открытое, точнее разбитое окно своей тачки. – Не будь такой бякой.
– Я не Шевцова, – поправляю я. – Артемьева.
– Ну да, – не соглашается он. – Где твоего Артемьева черти носят, когда тобой трактористы помыкают, а первые встречные мужики норовят украсть трусы?
– Иди в жопу, Хабаров.
Крыть мне нечем, я и правда не знаю, где моего мужа черти носят. У нас давно уже все, через пень колоду, Лешке другой жизни хочется, красивой, как у Хабарова. Чтоб красивые тачки, пентхаус в центре города, отдых на люксовых курортах, девочки красотки… А не получается никак. Вместо всего этого я, Маришка, колхоз. Знаете, обидно, когда понимаешь, что того, что ты дать можешь, человеку для счастья, совсем недостаточно. Лёшка не смог. Сначала мотался по вахтам, потом обещал заработать много денег, уехал, номер сменил, несколько месяцев ни слуху, ни духу. Я поначалу терпела, ради дочки, папа то он неплохой, любит её, но… устала. Не хочу больше, и все чаще и чаще думаю, что нужно разводиться. Прошла любовь, завяли помидоры.