Когда дым ещё тёплый. Часть 1. - страница 4

Она стояла на шаг позади, руки скрещены на груди, взгляд цепкий, дерзкий. В отличие от остальных, её лицо не было ни испуганным, ни благоговейным – лишь скучающе-презрительным.

– Они каждый год читают этот свиток, будто он сам оживёт и заткнёт нам рты, – продолжила она, склонившись ближе. – А мы всё слушаем. Слушаем и глотаем, как овцы.

Уиллу не нужно было отвечать. В её голосе звучала не просто ирония – вызов. И что-то в этом вызове грело холод, осевший у него внутри.

А за стенами храма уже скрипели другие цепи – те, что надевали на каждого.

ИСКУССТВО ПРАВИЛЬНО ПРОИГРЫВАТЬ.

– из записей Мастера Веррана."Не каждый, кто пал, проиграл. Иногда падение – единственный способ научиться летать."

Мрак ещё не ушёл из стен академии после проповеди монаха. Каменные коридоры дышали сыростью, в них эхом гуляли обрывки шепота. Но сейчас всё это отступало. Сейчас – арена школы, двор уже жил. Воздух был свежим, как промытые чернила на пергаменте – и точно так же обещал, что в него скоро что-то впишут. Десятки шагов, гул голосов, звон щитов и лёгкий хруст под сапогами. Около шестнадцати учеников собрались у зачарованной арены, где день за днём преподавалась не математика и не литургия, а наука выживать.

Разные по телосложению, происхождению мальчики и девочки. Кто-то в потёртом доспехе, кто-то в почти праздничной рубахе – но все одинаково молчаливы, пока не прозвучал глухой стук трости.

Посреди двора стоял Мастер Верран – фигура, будто вырезанная из чёрного угля, застывшая, но живая. Его взгляд – тусклый, как отполированный обсидиан. Высокий, как столб виселицы, с лицом, будто вытесанным из угольной глыбы. Его мантия цвета сажи трепетала от ветра, которого не было.

– Встаньте полукругом. Быстро. Кто не слышит – тот не учится. Кто не учится – тот не доживает до следующей весны, – проговорил он спокойно, но в голосе звенел железо.

Он прошёлся перед учениками, опираясь на длинный посох. Его движения были размеренны, но напряжённы, как у хищника.

– История, – проговорил он, – не терпит лжи. Но хуже – не усваивать уроки…

– Событие: осада моста. Пятый год кампании. Генерал Сельво держал переправу шестью десятками против трёх сотен. Река вспухла, пища – на исходе, мораль – на дне и ещё ниже. Но он выстоял. Как?

Он резко обернулся.

– Кто здесь знает, как потом умер генерал Сельво?