Мари толкнула дверь. Пол скрипел под ногами. Не зловеще, а как будто шептал: «Ты пришла».
В воздухе – пыль, лаванда, зола, соль. Где-то пряталась нотка сухого перца и яблок. Воздух не стоял – он жил. Здесь всё было не “правильно”, а по-настоящему.
На полках – глиняные чашки, облупленные, но тёплые, как ладони. На стенах – выцветшие фотографии. Не в рамках, а приколотые кнопками, как мысли. Где-то – детские рисунки, похожие на её. Были ли это её?
На кухне висели связки трав: мята, полынь, мелисса. Под потолком – колокол. Маленький. Кажется, если дёрнуть за нить – он позвонит, и всё внутри содрогнётся.
На подоконнике – камень. На нём выцарапан круг. Она взяла его. Как будто не она выбрала, а он её.
В ящике – тканевая тетрадь с птицей-фениксом на обложке. Рисунок будто дышал в луче света.
Внутри – фраза: «Путь не начинается. Он всегда был. Просто ты перестала идти.»
Рядом – медный ключ с инициалами «Е.»
И список. Не дел, а чувств: Долина Памяти Река Невысказанного Камни Страхов Перевал Разрешения Лес Заблудших Желаний…
Она провела пальцем по строчкам. Они были влажными. Как будто кто-то уже плакал над ними.
Воспоминание (лето):
Ева даёт ей карту. На ней – не города, а чувства.
– Это твоя настоящая география. Заблудишься – ищи не место, а чувство, которого боишься.
– Я всего боюсь, – смеётся Мари.
– Значит, у тебя большой путь.
На следующее утро она не собиралась уходить далеко. Просто… посмотреть. Но руки взяли ключ и карту. Ноги вывели на тропу. Рюкзак наполнился сам: бутылка воды, шарф, старый платок, блокнот, камень с выцарапанным кругом. Экипировки – никакой. Но рюкзак был лёгкий.
На ней – коричневая юбка. Блузка с пуговицами под горло. Плетёные балетки. Одежда – не для пути, а для порядка.
И всё же она пошла. Потому что остаться было страшнее, чем заблудиться.
Из дневника:
Сегодня я вспомнила, кем была до того, как стала «удобной». Я вспомнила руки, пахнущие мелками. Голос, который не боялся звучать. Я не знала, что память может пахнуть травой и белой бумагой. Сегодня – я разрешаю себе помнить.
Глава 4 – Первый шаг. Ветер Пути
Она вышла за калитку, не заперев её. Пусть ветер сам решит, надо ли её закрыть. Ручка осталась качаться, как сердце перед прыжком.
Её тут же потянуло в сад за домом, где она играла в детстве. Она села у дерева, чувствуя, как сырость земли проникает в ноги, но не двинулась. В этом дереве было что-то родное. Как будто Ева однажды присела сюда, так же, как сейчас Мари, и шептала небу: «Я ещё успею…»