Артём хотел спросить, кто он, но не смог – рот не слушался. Он проснулся с криком.
У его кровати стояла свеча. Хотя он точно её не зажигал.
Глава 9 То, что нельзя забыть
Утро выдалось бесцветным. Снег шёл не переставая, медленно и безмолвно, будто кто-то забыл выключить небо. Окна в коридорах покрылись тонким морозным кружевом, через которое весь мир казался тусклым, плоским, отдалённым. Всё внутри школы будто вымерло – даже крики и шёпоты учеников звучали приглушённо.
Артём сидел за партой в классе истории магических родов. Он пытался записывать, но рука как будто была чужой. Слова Господина Сидорова летели мимо: про забытые княжеские династии, про древние печати, скрытые под льдами Байкала, про магические браки, заключённые через кровь. Всё это звучало, как старое заклинание, утратившее силу.
Он смотрел в окно. Где-то далеко, за пределами школы, мир продолжал жить. Наверное. Но здесь, внутри, время будто тянулось вязкой паутиной. Каждый день – как повторение сна, где ты просыпаешься, но не выходишь наружу.
Он чувствовал себя сломанным.
После занятий Варя не отпустила его, как обычно. Она ждала у выхода из класса, скрестив руки на груди, молча. Артём притворился, что не заметил, и прошёл мимо. Но через пару шагов она догнала его.
– Артём, стой. – Голос её прозвучал мягко, но твёрдо. – Мы не поговорим, пока ты не лопнешь? Или пока кто-нибудь другой не заметит, что с тобой что-то не так?
Он остановился, не поворачиваясь.
– Всё в порядке, – выдохнул он.
– Ты врёшь. У тебя руки дрожат. Ты говоришь с зеркалами. Ты забываешь, где был. Артём, ты – это не ты.
Он сжал кулаки. В горле пересохло.
– Ладно. Пошли.
Они добрались до оранжереи, где почти не было учеников. Стеклянный купол пропускал бледный свет, падавший на тени огромных листьев и иссохших веток. Вокруг пахло ладаном, землёй и чем-то ещё – влажным, живым.
Артём сел на каменную скамью, и долго молчал. Варя не торопила его. Лишь села рядом и просто была рядом.
– Ты когда-нибудь чувствовала, что внутри тебя что-то… чужое? – наконец заговорил он.
– Да, – ответила она. – Но не сразу. У меня это чувство пришло, когда я в первый раз увидела, как мои руки сами создают огонь, а мама испугалась больше меня. Не силы – меня.
Артём кивнул, будто подтверждая что-то внутри себя.
– Мне снится один и тот же сон. Зима. Красное небо. Я стою на поле, а кто-то – за спиной. Он зовёт меня. Не по имени, но я знаю, что зовёт меня. И я… хочу ответить. Но боюсь.