Дверь кабинета Маргариты Леонардовны распахнулась с привычной, леденящей душу бесшумностью, точно по волшебству, без единого скрипа, без намека на движение воздуха. Из проема дохнуло прохладой, той самой, что исходит от старого, насквозь промороженного холодильника в давно заброшенном морге. Сама Маргарита Леонардовна, директор «Золотого Ключика», появилась, словно скользя по полированному линолеуму, её шаг был так легок, что не слышался даже шорох ткани. Ее костюм, безупречно скроенный, цвета воронова крыла, обтягивал точеную, почти неземную фигуру, а взгляд… о, этот взгляд! Он мог заморозить даже адское пламя, не то что кровь в жилах. Холодные, глубокие глаза, казалось, видели не просто его паспортные данные, но и все его грехи, от первобытных до вчерашних. Запах ее духов – горький, терпкий, острый, как ладан в старой церкви, смешанный с озоном после близкого удара молнии – всегда, без исключения, предвещал беду.
«Геннадий Бессмертных», – голос Маргариты Леонардовны был подобен звону хрусталя на похоронном колоколе. Спокойный, чистый, лишенный эмоций, но несущий в себе нечто неотвратимое, неминуемое. Геннадий вздрогнул, и лишь по мелькнувшей тени в его глазах можно было понять, насколько глубоко слова директора проникали в его древнюю душу.
«Вас вызывает», – завершила она, и эти два слова повисли в воздухе, словно приговор.
Он поплелся к кабинету, словно на эшафот, обреченно. Каждый шаг отдавался глухим, монотонным стуком в его бессмертной височной доле. Он чувствовал, как сотни глаз – или, вернее, глазков, потому что остальные риэлторы, мелкие, суетливые людишки, мельтешившие за столами, казались ему жалкими букашками – провожают его. Они знали. Знали, что Маргарита Леонардовна никогда не вызывает просто так, без веской, а чаще всего – зловещей причины.
Кабинет директора был не просто помещением, это было воплощение минимализма, доведенного до совершенства, и… устрашения. Стол из темного, почти черного дерева, несколько идеально гладких кожаных кресел, ни единой лишней детали, ни единого пылинки. Только на столе лежала одна-единственная папка, черная, зловещая, словно обложка древнего гримуара. От неё исходил легкий, едва уловимый запах сырости, как от старой гробницы, и… чего-то неописуемо древнего, пахнущего небытием. Геннадий сглотнул, ощущая, как его горло пересохло.