Убийство.
Слово гулко отозвалось в тишине ее сознания. Не несчастный случай. Не медленное самоубийство отравой. Умышленное, жестокое прекращение жизни. Рука в грубой перчатке. Холодные, безжалостные глаза. Запах камфоры и аптечной стерильности, смешанный с грязью "Трещины". Контраст был настолько резким, таким… профессиональным.
Она резко оттолкнулась от стола. Нужно было двигаться. Действовать. Но что? Пойти к Бену? Рассказать детективу Хоуку, что она чувствовала последние мгновения Лиззи через прикосновение? Он посмотрел бы на нее с тем же вежливым, озабоченным сочувствием, что и сегодня утром. "Клементина… Вы не спали? Опять?" Он отправил бы ее домой, а может, и к полицейскому психологу. И дело Лиззи М. легло бы в папку с десятками других таких же, помеченных "Острая интоксикация опиатами". Закрыто.
Нет. Система не поверит голосу мертвых. Только голосу фактов.
Клем натянула новую пару перчаток, движения резкие, почти агрессивные. Профессионализм. Порядок. Но теперь это была броня. Она подошла к телу, заставив себя смотреть пристально, не как ритуалист, а как… следователь.
Маленькая деревянная птичка. Она вспомнила обрывок из "эха" – ощущение резной фигурки в кармане куртки, еще один всплеск паники, связанный с ней. В официальном отчете, который привезли с телом, в описи вещей птички не было. Куртка, которую сняли с Лиззи в морге, была пуста.
Клем осторожно раздвинула складки дешевой синтетической куртки, лежавшей рядом на отдельном столике для вещей умершего. Грязь, запах пота и дешевого табака. Никаких карманов не было разорвано, ничего не говорило о краже. Значит, птичку вытащили до того, как тело попало в морг? Или… кто-то забрал ее уже там?
Она взяла лупу из ящика инструментов Мэгжи. При свете яркой лампы стала изучать ткань кармана. И там, в уголке, почти незаметно – крошечный обломок. Не дерева. Пластика? Крошечный кусочек ярко-розового пластика, будто отломанный от чего-то. Не от птички. Может, от заколки? Или… Клем поднесла лупу ближе. Край обломка был неровным, свежим. И на нем – микроскопическая капля чего-то темного, запекшегося. Почти как кровь, но не совсем. Слишком густая. Слишком… химическая.
Она аккуратно пинцетом извлекла обломок и крошечное пятнышко, поместив их в маленький стерильный контейнер для биоматериалов (обычно использовавшийся для сбора ногтей или волос по просьбе родственников). Доказательство? Ничтожное. Но что-то. Залог того, что она не сошла с ума. Что крик Лиззи был реален.