– "Ты спишь, как мертвец. Это… это срочно. Одну из лавок твоего отца… там произошло убийство."
– "Какую лавку? Где? Когда?" – голос Габриэля прозвучал резко, почти скомандовано. Он уже сидел на кровати, глаза горели.
– "Магазин на Бейкер-стрит. Та, где витрины оформлены в синих шторах. Говорят, продавщицу нашли мёртвой. Всё оцеплено, полиция везде."
Он замолчал, тяжело дыша.
Габриэль резко встал, накинул пальто, застегивая пуговицы уже на ходу.
– "Ты хоть понимаешь, что это значит?"
– "Что мы не успеем на завтрак?"
– "Мой дед говорил: каждый преступник оставляет тень. Вопрос лишь – умеешь ли ты эту тень читать."
– "Ты опять вспоминаешь своего дедушку? Он же читал лекции нам на чердаке, как будто мы не дети, а агенты Скотланд-Ярда."
– "И он был прав. Именно там мы с тобой и Наэль впервые решили, что хотим быть детективами. Не юристами. Не судьями. Следопытами."
Николо усмехнулся, не споря. Они вышли в промозглое утро. Мрачный туман ползал по улицам, как живое существо.
На Бейкер-стрит царила суматоха. Люди в форме, карета, перегородившая проезд, лошади фыркают. Витрина лавки разбита. Кто-то из соседей взволнованно пересказывает события друг другу. Всё отгорожено.
– "Не пройти," – сказал Николо. – "Мы даже близко не подойдём."
– "Ошибаешься. Есть один ход. Мой отец всегда оставлял его для экстренных ситуаций. Позади, возле склада."
Через переулки, перепрыгивая грязные канавы, они добрались до задней части магазина. Дверь была замаскирована, но поддалась. Пройдя внутрь, они очутились в подсобке, заваленной коробками с табачными изделиями.
– "Нужно быть быстрыми. Если кто-то вернётся – нам конец."
Запачкав одежду, они прошли в зал. Тело лежало посреди магазина, рядом – разбитый киоск с сигаретами, выброшенные коробки, отпечатки ног. Удивительно, что его ещё не увезли.
Габриэль подошёл ближе.
– "Осмотри тело. Быстро."
– "Почему я? Я – артист, не патологоанатом."
– "Ты всегда мечтал быть судмедэкспертом."
– "В 12 лет, Габриэль. Это была игра!"
– "Так играй как следует."
Пока они спорили, напряжение между ними росло, но в нём не было страха – только азарт. Габриэль склонился над телом. Женщина. Лет сорока. Руки скрючены, лицо в ужасе. На запястье – маленькая татуировка в виде буквы "R". Под пальто что-то шуршало.
Он осторожно сунул руку под складку ткани… и вытащил конверт. Плотный, запечатанный. Без адреса. Без марки. Только одно слово – "Lucerna".