Я молчу. Не потому, что впечатлён. Я таких слышал. «Город за горами», «кладбище древних королей», «врата в иное измерение» – эти сказки здесь ходят в обиходе, как стоимость кружки эля. Но он говорит слишком спокойно. Он не торгуется. Он уже знает, что я пойду. Да и что толку сидеть в этой жалкой дыре? Лучше работа, чем прозебать тут. Да и золотые монеты я люблю.
Я затушил трубку. Надо же. Кажется, день действительно начался.
Я повертел в пальцах трубку, как делал это сотни раз. Пока она была в руке, я мог думать. Пока табак не догорел, я мог молчать. Таковы правила моего утра. Но этот тёмный нарушил их.
Пламя кресала чиркнуло. Короткий свет, вспышка в таверны. Я вновь прикурил молча. Сделал затяжку и задержал дым в лёгких. Он всё ещё смотрел на меня неотрывно.
– Скажи-ка. – произнёс я наконец, голос слегка хрипел, как скрип кожи в сырости. – что такая важная и… хм, необычная персона, вроде тебя, делает в этой вонючей дыре, называемой Глимур? Городок этот хорош разве что для того, чтобы забыть, как пахнет достоинство.
Он не отвёл взгляда. Только пальцы чуть шевельнулись, словно коснулись какого-то воспоминания, слишком далёкого, чтобы его можно было укусить, но достаточно близкого, чтобы ощутить привкус.
– Я ищу того, кто сможет пройти путь. – ответил он тихо, но каждый слог резал воздух, как заточка по горлу. – В таких местах, как Глимур, люди теряют имена. Их можно нанять, и они исчезают вместе с делом. И если сгинут никто и не вспомнит, и не спросит.
Я кивнул. Он понимал этот город. Может, даже слишком хорошо. Странно только, откуда, ведь тёмных тут отродясь небыло.
– Ну, значит, ты знаешь, куда попал. – сказал я. – Здесь и правда все без лиц. Даже я. Хотя раньше у меня было имя. Даже, кажется, важное. Кто-то когда-то звал меня другом… или братом. Но теперь я просто человек с мечом и трубкой в этой таверне.
Он чуть наклонил голову, прислушиваясь. Но не ко мне, а к шуму таверны, к городу, и к себе. А может, к тем теням, что ходят за ним. Я чувствовал, что он не один. Даже сейчас. В нём не было одиночества, хотя он выглядел как воплощение самого слова.
– Мой путь начинается далеко за морем. Через перевалы, по старым трактам, о которых даже карты молчат. Кончается он в месте, где тьма древнее самой магии. Туда не ступают живые. Даже птицы облетают то место стороной. И мне… нужно туда.