Экзамен в школе смертников - страница 2

Шрифт
Интервал


Они вышли на Площадь Тени. Слева – казармы. Справа – столовая. Впереди – Место Смерти. Огромный круг, залитый белым светом, вырезанный в плитах, словно жерло. Никто не ступал туда без разрешения. До экзамена – запрещено даже смотреть прямо на него.

На трибуне – Учитель. Не Гуру. Не наставник. Не отец.

Живой Учитель.

Его лицо скрыто маской. Всегда. Это не защита. Это принцип.

Считается, что тот, кто видит лицо Учителя – теряет индивидуальность навсегда. Не в переносном смысле. Просто перестаёт существовать.

– Пятёрка 117. Подойдите.

Они шагнули к кругу. Верёвка натянулась – но не порвалась.

Учитель наклонил голову.

– Кто первый?

Никто не ответил.

В Ордене нет добровольцев. Только выбранные.

Голографический клинок замерцал в его руке – символ выбора. Он провёл лезвием по воздуху – и свет остановился на Касияне.

Касиян кивнул. Снял верхнюю накидку. Расстегнул пояс. Обнажил корпус. Пояс на нём – один из новых: «Модель А-21/бета». Оптоволоконный контур. Заряд на пульсовом излучении. Неметаллический. Невидимый для сканеров. Разрыв – в радиусе 1.8 метра.

Он вошёл в круг. Щелчок. Тишина…

И взрыв.

Касиян исчез. Не распался. Не закричал. Просто – перестал быть.

Кровь окатила дугу арены. Арджан не моргнул. Леела медленно сжала зубы. Джаан слегка пошатнулся, но не от страха – от перенапряжения.

Учитель кивнул:

– Верный. Первый. Чистый. Такова воля.

Он обернулся:

– Кто следующий?

Еда, как награда

– В каждом из нас было что-то такое, что мы хотели убить раньше, чем убьют нас.

Кровь на плитах уже впиталась в камень. Пояс Касияна сработал так, как учили: внутренний взрыв, направленный на себя, полное испарение. Никаких фрагментов. Ни руки. Ни глаза. Ни ремешка от чалмы. Только запах жжёного белка и дым, который не рассеивался, а как будто впитывался в воздух.

Арджан стоял неподвижно. Как и положено.

Он не смотрел на место взрыва – только внутрь себя.

И там, глубоко, на дне затхлой памяти, всплыло.


Город Нэймара. Пустырь за рынком. 11 лет назад.

Он был тогда куском. Мясом с костями, которое ещё не поняло, что оно человек. Десятилетний мальчик без имени. Имя у него было, когда мать была жива. А когда умерла – оно отпало. Как ноготь, который придавили дверью.

Его нашли в куче тухлой капусты. Он спал на ней. Потому что тёплая. Потому что никто не выгоняет оттуда, где воняет.