Он не лаял – он рвал. С рёвом он вцеплялся в тела, пережёвывал их живьём, выплёвывал, а потом снова ел. Парень заметил, что он не убивает. Он возвращает.
– Он – рецензент. Кулинарный критик из преисподней. Плевал на вкусы – всё сожрёт, – усмехнулся проводник.
Один жирный мужчина – почти шар, задыхаясь, пытался спрятать под собой торт.
Цербер не стал долго думать. Одна из голов откусила мужчине часть живота, вторая вылизала крем, третья зарычала от удовольствия.
Мужчина закричал… от восторга.
– Он попробовал! Он оценил мой рецепт! Мамаааа, я стал шефом!
Парень вздрогнул.
– Эти люди… они не понимают, что мертвы?
– Нет. Они думают, что это просто ещё один ужин, – сказал проводник. – Ад не всегда пугает. Иногда он кормит. До тошноты.
Парень сделал шаг назад, но под ногами чавкнула чья-то голова. Из уха вылезла макаронина.
– Пора дальше.
– С радостью. Только бы не ужинать здесь.
Глава 3. Корм для Цербера (продолжение)
Парень попытался пробраться по более сухой кромке жирного болота, но в этом месте «сухое» означало лишь меньшее количество плавающих кишок под ногами. Вонь была такой густой, что казалось – она проникает под кожу. Он прижал рукав к лицу, но это только усугубило – запах въелся в одежду, как жир в кастрюлю, забытую на плите.
Впереди, прямо в жирной луже, барахтался тучный мужчина. Его кожа была натянута, как перетянутый мешок с отходами, и сочилась потом, жиром и каким-то розовым сиропом, будто из него выжимали старую жвачку. Он не пытался выбраться. Он ел. Ел то, что плавало вокруг.
– Это… это что, кишки? – выдохнул парень.
– Это бывшие соседи по столу, – кивнул проводник. – Обжоры не привередливы. Их вкус – это всё, что осталось от вкуса.
Мужчина заметил их, оживился, и тяжело, с причмокиванием, пополз ближе.
– Новенький? – проговорил он, и от его дыхания у парня заслезились глаза. – Пробовал это? – Он показал на нечто серо-зелёное у себя в руке. – Когда-то это была лазанья. Или собака. Кто знает. Главное – текстура.
– Ты… ты что, просто ешь всё подряд? – спросил парень, отступая.
– А что ещё делать? Если я не ем – меня ест он. – Мужчина кивнул на Цербера, который в этот момент с хрустом проглотил кого-то, не пережёвывая.
– И тебе это нормально?
– Нормально? Нет. Но привычно. Я всю жизнь жрал. Чтобы забыть. Чтобы отметить. Чтобы не думать. Чтобы быть счастливым. А тут – продолжение банкета. Без счёта.