– И это не значит, что мы всё про тебя знаем, – заметил Кайр. – Мы просто сейчас рядом. Потому что так – правильно.
– Но ты выбираешь, Эльта, – добавила Нерри. – Не мы. Не зов. Не магия. Ты.
И только после этого они замолчали. А Эльта почувствовала, как что-то внутри, на уровне самой сути, отзывается: да. Это – не просто начало. Это – встреча.
Имя кольнуло в груди – не болью, а ясностью. Будто кто-то коснулся струны, которая давно молчала, и она ответила звоном. Не новым, не чужим. А тем, что всегда был её, просто забыт.
Она медленно выдохнула. Голова ещё пыталась протестовать, но сердце уже знало.
– Эльта, – повторила она. – Ладно. Пусть будет так.
– Почему вы говорите так как будто давно меня знаете? – спросила она уже тише, но настойчиво.
Ферранка посмотрела прямо в глаза:
– Мы не знаем. Мы чувствуем. Имя – не ярлык. Оно звучит в тех, кто готов услышать.
– Это, простите, сейчас было красиво, но ни черта не понятно.
– Ты пришла не одна. Внутри тебя – голос, зов. Мы слышали его во снах, среди ветра и корней. Имя звучало не громко, но ясно. И мы пошли – не потому, что знали, кто ты, а потому что знали: ты важна.
– Супер. Теперь ещё и мюзикл по мотивам моей личности, – пробормотала она.
Но внутри дрожало. Не страх. Не смех. Что-то глубже.
– Мы идём на север, – сказал ферран с гривой. – Там ты узнаешь больше. О себе. О песне. О том, что ждёт.
– А если я не пойду? – Лора – нет, Эльта – подняла подбородок.
– Тогда путь всё равно найдёт тебя, – отозвался теневой. – Но будет больнее.
Ферранка улыбнулась – впервые. Не уверенно, но по-человечески.
– Ты можешь идти с нами. Или сама. Но ты уже в пути, Эльта. Это не сон.
Она посмотрела на троицу. Замерла, будто взвешивая между доверием и страхом, словно внутри что-то ещё решало, прежде чем позволить шагу случиться. Не спеша. Как будто замерла между решением и шагом. Песок под ногами был всё таким же горячим. Мир – всё таким же невозможным.
Она молчала.
Пойти с незнакомцами – звучало глупо. Остаться одной в пустыне – звучало не лучше. А вернуться? Не было «обратно». Только это странное, пульсирующее ощущение, что дальше – не позже, а сейчас.
– Я не верю вам, – тихо сказала она. – Но… себе я верю ещё меньше. А мне ведь что-то подсказывает, что вы часть ответа.
Она посмотрела на них снова. Не глазами, а чем-то глубже. Как будто та самая внутренняя струна, на которую отозвалось имя, снова дрогнула. И в этих троих она почувствовала… не ответы, нет. Но путь к ним. Эхо чего-то утерянного, но родного. Присутствие, от которого не хотелось бежать.