Уложен спальник, – убран прочь,
Набор походный рядом лёг,
С рукой промозглой скрылась ночь,
Лишь первый луч забрезжить смог.
Нам не до выкладки сейчас,
Нет времени, стремимся ввысь,
Петух горланит в третий раз,
Не стой, назад не обернись
Подъём крутой, – недолог всё ж,
Средь трав, в ложбинках, на краю,
Я снова взмок, спешить негож,
От провожатых отстаю.
Исчезла мука без следа,
Величество даёт приём,
Пред ним стоишь, и череда
Искусных рифм годна с трудом.
Я дивом этим поражён,
Так Афродиты вспыхнул свет,
О, ущипни меня, – то сон,
Гашиша, мескалина бред.
Трепещут жёлтые листы,
Из гроба солнце восстаёт,
Коль верую ещё в мечты, —
Здесь блага моего оплот.
Однажды, Квестенберга раб
Судим был, и затем казнён.
Вглядись в шедевр сей, – станешь слаб,
Представив жертвы страшный стон.
Но в хрониках утерян след,
В чём древа ересь жития,
На то есть у меня ответ:
Не видел Квесте судия.
Подчас ошибкой мы сильны:
Ход мира, маятник она, —
В крови, протекшей без вины,
Есть мощь, что древесам дана.
И мы пленились красотой,
Ведь Бог, презрев смертельный прах,
Всегда свершает суд святой,
С луной и солнцем на весах.