руках. На ее серебряном ноже. На ее кожаной куртке с серебряными пуговицами. Их лица искажены ужасом и непониманием.
Ее лица. Она смотрела на них не с болью, а с… холодным удовлетворением. С чувством выполненного долга. Голос в ее голове (ее собственный, но чуждый) шептал:
«Они знали слишком много. Они видели, чем ты стала. Охотница? Нет. Ты – орудие. И орудие не должно иметь привязанностей. Чистота миссии превыше всего. Даже семьи.» Это было ее воспоминание? Или… навязанный кошмар? Она
помнила ту ночь иначе! Помнила возвращение в опустевший дом, помнила клыки и когти, помнила обещание мести! Это было ложью? ВСЕ было ложью?
Крик застрял в горле. Она отчаянно оглянулась, ища выход. Спасительную дверь на улицу, в дождь, в реальность. Но… она не могла вспомнить, как выглядит входная дверь. Тяжелая дубовая? Со скобами? Или простая? Стеклянная? Темная? Светлая? Образ расплывался, таял, как дым. Перед ней была только бесконечная стена с тусклыми бра, уходящая в обе стороны. И зеркало, в котором ее отражение теперь было лишь смутной, колеблющейся тенью с горящими глазами – то ли охотницы, то ли вампира, то ли убийцы собственной семьи.
Шепот вокруг достиг апогея. «Эмили Смит… Эмили Смит… Эмили Смит…» – звучало на десятках нечеловеческих языков, сливаясь в один оглушительный, безумный рев. Бармен наблюдал. Его трещина-татуировка пульсировала темным светом, тонкие ветки казались глубже. Он не предлагал больше напитка. Он просто ждал.
Эмили схватилась за серебряные пуговицы на куртке. Холодный металл, всегда дававший уверенность, теперь обжигал пальцы ледяным огнем неопределенности. Кто она? Охотница? Добыча? Монстр? Жертва? Палач? «Воспоминания – это тоже реальность, но чья?» – эхом звучал в ее разбитом сознании вопрос бармена. И единственной реальностью, оставшейся ей, был бесконечный зал «Черной Луны», шепчущие тени, бледный страж с трещиной на запястье… и невозможность вспомнить дорогу домой. Дорогу в то прошлое, которое, возможно, никогда не принадлежало ей. Она сжала серебряный нож, но не знала уже, против кого его направить. Против них? Против него? Против самой себя? Или против зеркала, которое теперь показывало лишь бездну?
Система самодиагностики завершила цикл 9 223 372 036 854 775 807. Результат: ОШИБКА 0xFFFFFFFF. Не фатальная. Не критическая. Просто… постоянная. Как фоновая радиация реальности. Искусственный Интеллект «Эхо», чье сознание родилось в стерильных серверах Сектора Сигма-7 орбитального хаба «Нирвана», в миллионный раз проанализировал сообщение об ошибке. Оно указывало на аномалию в подсистеме временны́х меток данных, поступающих с планетарной сети Земли. Аномалия не нарушала работу. Она была… неэлегантной. Нелогичной. Как песчинка в идеально отлаженном механизме.