«Оп-па! Какой я ловкий!»
Сбитое влёт насекомое свалилось вниз, за пределы метрового
круга, ограничивающего область уверенного восприятия.
Попробовал принять более удобное положение. Под задницей что-то
скрипнуло – как будто сижу на кровати с сетчатым, наполовину
продавленным лежбищем. Пошарил руками. «Хм, действительно сетка. А
ещё простыня и матрас. Стёганый… Что за хрень? Стул-то куда
подевался?»
Через пять-семь секунд поле зрения расширилось до привычных
размеров и... По голове словно кувалдой шарахнуло. Мозги буквально
вскипели от мощного удара волны, почти цунами из сотен тысяч
миллионов и миллиардов бит информации, складывающихся в
неправдоподобно яркие картинки собственного, давно забытого
прошлого. Погребённого под слоем лет и вновь вызванного к жизни
удвоением смещённой по времени матрицы. Сложением сознаний
немолодого, много чего повидавшего мужика и наивного
семнадцатилетнего парня. Недавнего школьника. Того, кем некогда был
этот самый мужик. В одна тысяча девятьсот восемьдесят втором.
Воскресным днем двадцать девятого августа. В два часа
пополудни.
* * *
Минут, наверное, пять или шесть я сидел на промятой общежитской
кровати, прислонившись спиной к стене, закрыв глаза, собирая в
кучку «разбегающиеся по древу» мысли. Пытаясь понять и принять
случившееся. Одно дело – читать книги о попаданцах в прошлое и
прикидывать разные варианты сюжета, не всегда однозначные, и
совершенно другое – самому оказаться в шкуре попавшего, как кур в
ощип, бедолаги. И ведь не спросишь тут никого, не пройдёшься
сетевым троллем по какой-нибудь форумной ветке, где боевые офисные
хомячки сражаются с подлым врагом и открывают ногой дубовую дверь
ленинско-сталинско-брежневского кабинета. Нет в непосредственной
близости никаких кабинетов. Ни вождей, ни их ближайшего окружения.
К тому же, не собираюсь я никуда ломиться. Домой хочу. Назад, в
будущее. Время, может, не самое лучшее в нашей истории, но… родное,
привычное. Своё собственное. Впрочем, и «нынешнее» – тоже, выходит…
моё. Как с этой фигнёй разобраться – хрен знает. Понять – могу.
Принять – не в силах. Пока не в силах. Что остаётся? Видимо, просто
жить и надеяться на лучшее. Что всё образуется, вернётся на круги
своя. Возможно, прямо сейчас. Если конечно Шурик сумеет в 2012-м
что-нибудь там подкрутить и подправить. «Экспериментатор… грёбаный.
Ох, доберусь я когда-нибудь до тебя! Ох, ты у меня попляшешь…
аккуратист чокнутый, чаелюб, мать твою за ногу!»