Но
мы так просто не сдадимся.
—
Не спи, Хвити! — орет Скальгорм, подсовывая мне целое весло, чтобы
я пропихнул его в кожаный рукав.
—
Взялись!
Корабль снова управляем. Я вижу, как движутся
уцелевшие весла. Мы больше не боремся с ветром. Теперь он — в
корму. Мы идем к берегу. Туда, где волны, скалы и, скорее всего, —
смерть. Мы разобьемся. Наверняка. Нашему дракону — конец. Но у нас
есть шанс. Совсем крохотный. Там, у берега. Где скалы и прибой в
два человеческих роста. Наш шанс — там. Здесь — только
смерть.
Гулкие удары задают ритм. Я вижу кормчего,
управляющего рулевым веслом по командам Рагнара. Самого конунга не
вижу. Он — там, за моей спиной. Стоит, небось, на борту у носа,
вглядываясь в кипящую воду и стараясь угадать, куда направить
корабль, чтобы еще на пару минут продлить его жизнь.
Мы
летим к берегу. На скалы. Я ежесекундно жду последнего страшного
удара. Несколько раз я слышу, как жутко скрежещет по камню киль
драккара, дважды вместе со всеми, по команде, задираю вверх весло,
спасая его от встречи со скалой.
Еще думаю: что с остальной нашей эскадрой?
Сумел ли кто-то вырваться из расставленной ветром и морем
ловушки?
Шквальный порыв ветра швыряет нас вперед с
такой силой, что мы, кажется, вообще отрываемся от поверхности.
Потом — удар, хруст корпуса, перехлестывающая через борт волна,
окатывающая с головы до ног. Впрочем, ноги и так в воде.
—
Весла долой! — ревет Рагнар.
—
В сторону, Ульф!
Отпихнув меня, Скальгорм выталкивает весло
наружу, в кипящий котел моря.
Мы
оба вскакиваем на скамью. Ждем.
Не
вижу ни хрена. Все заслоняют спины викингов.
—
Готовсь, хирд! — ревет Рагнар.
Мой Волк — рядом, и когда живое дерево нашего
корабля сходится в последней битве с мертвым камнем, мы
готовы.
Рагнар, мощно толкнувшись, прыгает за борт.
Оглушительный треск. Вижу, как разваливается нос драккара, как
вздыбливается палуба, лопаются доски обшивки. Кто-то падает,
кто-то, подобно конунгу, прыгает за борт.
Время замедляется. Я жду. До последнего
момента. До того, как разбитый корабль разворачивает
противоположным бортом к берегу, подхватываю присмотренный заранее
обломок весла и вместе с ним прыгаю в кипящую воду с наветренной
стороны.
Инерция прыжка и железо на мне перевешивают
подъемную силу полутораметрового деревянного обломка, но, к
счастью, здесь неглубоко, меньше трех метров. Я отталкиваюсь от
камня на дне и через пару секунд — снова на поверхности. Успеваю
вдохнуть, и опять под водой. Но уже не так глубоко. Выныриваю
опять. Одной рукой грести, второй — не давать обломку весла
выскользнуть из-под меня. Вода вокруг кипит, заливает глаза, не
дает дышать. Мимо, отфыркиваясь, проплывает кто-то из викингов. Ему
поплавков не требуется. Гребет, как тюлень.