Я посмотрел на него.
— Ты — Вельд?
Он усмехнулся.
— Да. А ты — ещё один. Не первый, не
последний. Всего лишь, очередной. — Он взял с полки какой-то
артефакт и швырнул его обратно. — Старик всё ещё верит, что кто-то
из вас выберется отсюда.
— А что ты думаешь?
Он замолчал. Подошёл ближе. Встал
вплотную. Его глаза — серебристые, без зрачков — были пусты, как
небо перед бурей.
— Думаю, вы все идёте туда, где
никто не должен быть. Но кто-то ведь должен, верно?
— А ты? Остановился в пути?
Он отвернулся и, не глядя, махнул
рукой. Открылся портал — в воздухе, без звука, без вспышки. Просто
прорезалась щель в пространстве — и за ней... тьма. Сумеречная,
зелёная, холодная, как пасть хищника.
— Двенадцатый уровень. Двенадцатый
класс. Разлом. — Голос Вельда звучал почти ласково. — Береги горло,
парень. Эти твари любят рвать снизу.
— Оружие?
— Снаряжение своё можешь оставить,
зря что-ли надевал, — бросил Вельд, отмахнувшись, будто речь шла не
о вооружении, а о мешке с картошкой. — Только учти: метательные
заряды не бесконечны. Закончатся — и что ты будешь делать?
Плеваться?
Он подошёл к стенду в углу помещения
и кивнул:
— Возьми-ка лучше копьё и щит.
Надёжно, просто, эффективно. А меч твой, извини, не в каждом
тоннеле развернёшь.
Я не сдержал ухмылку:
— Сабля. Не меч. У меча — обух, как
у топора. А у сабли — изгиб. Пластика. Танец. Но вам, утончённым,
не понять.
Он резко обернулся. И я впервые
увидел в его лице не насмешку, не скуку — а интерес. На миг.
— Танец, говоришь? Вот и потанцуй с
ними. Муравьи — отличные партнёры. Только учти: если собьёшься с
ритма — не спасёт ни сабля, ни щит, ни твоё танцевальный опыт,
каким бы он у тебя ни был.
Он протянул мне копьё. Древко было
тёмным, гладким, отполированным тысячами ладоней, наконечник —
покрыт старыми пятнами. Щит — круглый, деревянный, тяжёлый, будто
хранил в себе чью-то память. На его изнанке была вырезана надпись —
всего три буквы, на незнакомом мне языке, но я сильно сомневаюсь,
что они добавляют ему крепости.
Я молча взял оба предмета. Саблю —
отцовскую саблю — поправил у пояса, как что-то родное, проверенное.
И, не задумываясь больше ни о чём, посмотрел на Вельда.
— Что после зачистки?
Он пожал плечами:
— Убьёшь последнего — откроется
портал. Куда — узнаёшь. Не убьёшь — не узнаешь. Просто, как хлыстом
по спине.