Сделка не получилась. И, по правде говоря, получиться не могла.
Таблицы, которые Сергей мучительно заполнял, исправлял и снова перемножал, как бы напоминая себе, что контроль – это не иллюзия, медленно, но неизбежно складывались в финальную сумму: минус почти всё.
Стартап, казавшийся ещё год назад технологическим бриллиантом, сжёг больше полумиллиона евро. На счету осталось меньше сотни. Хватит на месяц. Максимум – на два. Если никто не сорвёт срок. Если никто не уйдёт.
Он откинулся в кресле и медленно выдохнул. Когда-то он был инженером. Хорошим. Даже блестящим. Потом – мужем. Плохим. Или просто робким неудачником. Затем – снова предпринимателем. Слишком честным. Теперь – просто уставший человек, у которого в кармане лежит билет в никуда.
Вариантов было два.
Первый – вытащить остатки, тихо исчезнуть. Не его путь.
Второй – доплыть с этим телом до самого дна. И там уже решить, дышать дальше или нет.
Но ни один из вариантов не нравился. Не по характеру.
Много лет он шёл вверх. Точнее, карабкался. Иногда – головой вниз. Иногда – по чужим следам. Но всегда один.
Он ушел от жены. Тогда криптовалюта его спасла. От деградации. Жена нашла его, отжала почти весь капитал и при помощи своего друга детства уронила его честь. Друзья испарились, как вода из пробитого бака. Один партнер предал, второй – продал.
И только он остался. Он и цифры. Сухие, как бумага в папке с судебным решением.
Сергей сделал себе кофе. Руки не дрожали – уже хорошо.
Усилием воли он загнал воспоминания обратно – к хамке-жене с её йогами и квадратнозапрещеннойсети-гуру, к предателю-другу, к ангажированным женой чиновникам с холодными глазами и липкими руками. Всё это было. Но не сейчас.
Сейчас – тишина, монитор, слабый запах дешёвого синтетического табака, который курил кто-то из соседнего офиса. И ощущение, что мир, в общем-то, не против, если ты исчезнешь.
Спокойно. Без драмы. Просто – перестанешь быть.
Он посмотрел в окно. Солнце клонилось к закату. Красиво. Даже слишком. Картинка. Он уже был в этой картинке. Во сне.
И вот в этот момент, когда мир окончательно склонился к равнодушию, в дверь тихо постучали.
– Серж… ты занят?
Сергей узнал голос сразу.
Костик. Кишка. Программист, худой до прозрачности, молчаливый, странный, с вечно растерянным взглядом сквозь очки с инфляционными диоптриями. Лохматый, нечесаный. Гений, спрятанный в оболочке выпускника техникума для интровертов. Он тоже был когда-то таким. Тощим, запуганным. Он смог изменить свою жизнь. Костик – пока нет.
