Сначала показался столб пыли. Я даже подумал, что
абиссинцы что-то напутали, и началась песчаная буря, но Тесу я
доверял - он не стал бы сигнализировать подобным образом о погодном
явлении. А потому...
- Гото-о-овсь!
Всё-таки муштра и склонность подчиняться вышестоящему
начальству преодолели робость кафров. Замелькали в их руках
винтовки, заклацали затворы. Я вгляделся в пыльную пелену - и
понял, что нам грозит через какие-то секунды.
Витые рога, раздутые ноздри, налитые кровью глаза,
грохот десятков копыт - природная, всесокрушающая мощь! Львицы
гнали стадо буйволов прямо на нас!
Разглядели это и кафры. Один, второй - начали
оглядываться, вдруг кто-то бросил винтовку и побежал и вдруг - бах!
Грохнул одинокий выстрел - Фишер подслеповато щурясь из-под очков
опускал винтовку, покинувший строй солдат замертво лежал навзничь,
прямо в кустах чапарраля. Вот тебе и Фишер! Солдаты качнулись
назад.
- А-а-а-агонь! - выдохнул Перец, и грохнул
залп, - Огонь, огонь, огонь!
Я и сам стрелял вместе со всеми, прекрасно осознавая,
что от кровавого месива на рогах и копытах огромных животных нас
отделяют только свинец и порох. Пять патронов в обойме - залпы
грохотали один за другим, буйволы спотыкались, львицы корчились в
пыли. На расстоянии ста, семидесяти, пятидесяти, двадцати
шагов - они закончились.
- Будем с мясом, - кивнул Дыбенко, - Видал
Фишера? Он всех нас спас.
Черт его знает - спас или не спас... Побежал бы один
- побежали бы все? Не знаю. Знаю другое - Фишера придется
переводить в другой отряд или отправлять в Империю.
***
На кострах жарили цельные окорока буйволов, жир капал
на угли, шипел. Искры улетали в ночное небо. Мы дошли до ущелья
Ланге Гуут и остановились. Здесь нам нужно было выбрать рубеж для
обороны и закрепиться.
Солнечные горы вздымались до самых звезд, ярко
светила луна. Фишер подошел ко мне, шаркая ногами.
- Господин поручик...
- Да какой, к матери, поручик?.. И тем более -
"господин"... Садись, Фишер.
Мой старый соратник сел, снял очки и протер их полой
гимнастерки, на которой застыли причудливым кружевом солевые
разводы от пота.
- Осуждаете?- спросил он.
- Размышляю, какого черта мне с тобой теперь
делать.
- Хотите - застрелюсь? - он, кажется, не
шутил.
Доконала подносчика Фишера мирная жизнь.
- Не хочу. Поедешь к Вишневецкому, ладно? Я обещал
ему три ящика патронов и пуд динамита. Разгрузимся - поведешь
фургон.